Schwester Tod, ein Tag des Feierns: Assisi schenkt Franziskus seine letzte Nacht

Psalm 141:8

⁸Dann sagen Sie: Herr, mein Gott, wende ich meine Augen. Bei dir suche ich Zuflucht; verlass meine Seele nicht.

Galater 6:17

¹⁷Dann wirst du mehr erfahren können, selbst wenn es sich um die Tragödie des Wundmales Jesu an meinem Leib handelt.

[vb ref invalide: Sg 3, 1-2]

Schwester Tod, ein Tag des Feierns: Assisi schenkt Franziskus seine letzte Nacht

Eine ganze Nation hält heute inne, um eines Todesfalls zu gedenken. Seit 1977 hatte Italien den 4. Oktober nicht mehr als Feiertag begangen. An diesem Sonntag, dem 4. Oktober 2026, genau acht Jahrhunderte nach dem Besuch von Papst Franziskus, gibt es seinem Schutzpatron den Platz zurück, den es aus dem Kalender gestrichen hatte. Gefeiert wird weder eine Geburt noch ein Sieg noch eine Stadtgründung. Es ist ein qualvoller Tod auf nackter Erde, in einer kleinen Kapelle am Fuße einer Stadt.

Ein Land steht still angesichts eines Sterbenden

Die Rückkehr eines gesetzlichen Feiertags

Die Geste ist seltsamer, als sie zunächst scheint. Staaten feiern gern ihre Gründer, ihre Schlachten, ihre Verfassungen. Selten gedenken sie eines Mannes, der auf seinem Marktplatz alles verschenkte, sogar seine Kleidung. Doch mit einem im vergangenen Herbst erlassenen Gesetz führte die Republik diesen Feiertag wieder ein. Sie berief sich dabei auf Frieden, Brüderlichkeit, Solidarität und Respekt vor der Schöpfung. Das sind schöne Worte, und sie sind mittlerweile so allgemein geworden, dass sich jeder damit identifizieren kann, ohne dass sich etwas ändern muss.

Hier muss die Kirche wachsam sein. Ein Heiliger kann auf tausendfache Weise geehrt werden, die ihn von den Menschen entfremdet. Er kann zum Symbol, zum Sinnbild der Sanftmut, zum Schutzpatron von Gärten und Wohlgefühlen gemacht werden. Franz von Assisi erlebte diese Verwässerung lange vor den Gesetzen der Republik und widerstand ihr mit all seiner Armut. Der Feiertag ist daher kein Sieg des Glaubens. Er ist eine unbequeme Einladung: Ein Volk, das am Todestag eines Armen ruht, fragt sich, was dieser Arme ihm noch zu sagen hat.

Ein Tag, an dem ein ganzes Land nach Assisi marschiert.

Das Tagesprogramm spiegelte diese Einladung wider. Um eine Minute vor Mitternacht läuteten die Glocken der Basilika zur Eröffnung der Feierlichkeiten. In der Nacht pilgerten Tausende von Gläubigen durch die Stadt, entlang der Straße, die zur Portiuncula führt. Um Mitternacht zelebrierte Kardinal Ángel Fernández Artime, päpstlicher Legat für die Basiliken von Assisi, die Eucharistie in der Unterkirche, ganz in der Nähe des Grabes. Dieser Ort, an dem die Gebeine des Heiligen ruhen, ist nun zur Verehrung geöffnet.

Heute Vormittag zelebriert Kardinal Matteo Maria Zuppi, Erzbischof von Bologna und Präsident der Italienischen Bischofskonferenz, die feierliche Messe. Staatspräsident Sergio Mattarella ist anwesend und wird später von der Loggia des Heiligen Klosters aus eine Ansprache an die Nation halten. Um sie herum stehen Vertreter der italienischen Regionen, die Bürgermeister der Hauptstädte und Botschafter zahlreicher Länder. Einer alten Tradition zufolge spendet jedes Jahr eine Region das Öl für die Lampe vor dem Grab. In diesem Jahr ist es Umbrien, und der Bürgermeister von Assisi entzündet die Flamme im Namen aller italienischen Gemeinden.

Die Bedeutung einer Lampe

Eine Öllampe verkündet nichts Großartiges. Sie drängt sich nicht auf; sie wacht über uns. Langsam verzehrt sie eine Substanz, die uns jemand gegeben hat und die morgen wieder gegeben werden muss. Sie ist ein wahres Bild des franziskanischen Lebens: eine Armut, die kein Mangel, sondern eine immerwährende Gabe ist. Und sie ist auch ein Bild des christlichen Todes. Sie ist kein Lichtblitz, sondern eine Treue, die über den hinausreicht, der sie entzündet hat.

Dass eine ganze Nation zusammenkommt, um diese Flamme zu nähren, ist eine Lektion, die weder Reden noch Zeremonien allein vermitteln können. Sie muss auch dann noch lebendig bleiben, wenn die Kameras verschwunden sind, die Botschafter nach Rom zurückgekehrt sind und der Feiertag zur Gewohnheit geworden ist. Die eigentliche Frage dieses hundertjährigen Jubiläums betrifft nicht die Zeremonie, sondern das, was am Montagmorgen noch brennen wird.

Der Tod, den Franziskus gezähmt hat

Am Abend des 3. Oktober 1226

Franziskus starb am Abend des Samstags, dem 3. Oktober 1226, bei Einbruch der Dunkelheit in der Portiuncula. Nach seinem sorglosen Leben wünschte er, nackt und bloß auf dem Boden zu sterben. Seine ersten Biographen, Thomas von Celano und später Bonaventura von Bagnorea, berichten, dass er sich selbst auf den Boden gelegt habe, seine Brüder ihn mit einem geliehenen Gewand zugedeckt und er sie gebeten habe, ihn daran zu erinnern, dass er nichts mehr besitze. Er segnete die Brüder, er segnete die Stadt Assisi und stimmte den Gesang an.

Das ist keine Pose. Der Poverello ist erschöpft von seiner Augenkrankheit, von der Mühsal der Reise, von den Wunden von La Verna. Doch er besteht darauf, dass sein Tod eine letzte Predigt sein soll. Er wendet sich ab von Prestige, Ehren, von allem, was Assisi ohnehin aus ihm machen würde. Er will seinen Brüdern zeigen, dass ein Christ dem Tod furchtlos begegnen kann, weil Christus ihn bereits durchschritten hat.

In seinem Brief an die Franziskanerfamilie zum Auftakt des hundertjährigen Jubiläums erinnerte Papst Leo XIV. daran, dass Franziskus den Tod wie eine Schwester, wie einen endlich friedvollen Menschen, begrüßte. Dieser Ausdruck, der den Sonnengesang beschließt, zählt bis heute zu den kühnsten Gesten christlicher Spiritualität. Es geht nicht darum, den Tod zu verharmlosen. Franziskus kennt seinen Preis; er erlebte die Pest von Perugia, Gefangenschaft, Lepra und Kriege zwischen Städten. Doch er weigert sich, ihn als den letzten Feind zu betrachten, da Christus selbst ihn durchschritten hat.

In einer Welt, die den Tod ausblendet, ihn spezialisierten Institutionen anvertraut und hinter Fachjargon verbirgt, hallen diese Worte schmerzlich nach. Sie sind eine Herausforderung für Gläubige wie Zweifler. Es geht nicht darum, den Tod anzunehmen, sondern darum, nicht länger gegen ihn anzukämpfen. Das Leben von Franziskus, einem Mann, der Reichtum, militärischen Ruhm und Komfort aufgab, gleicht einer langen Vorbereitung auf dieses endgültige Loslassen.

Quellen zufolge rezitierte Franziskus in seinen letzten Augenblicken den ihm traditionell zugeschriebenen Psalm: «Errette mich aus dem Gefängnis, damit ich deinen Namen preise; die Gerechten werden mich umgeben, denn du bist mir gnädig gewesen» (Psalm 141,8). Dieser Psalm ist der eines Gefangenen, verlassen, der in einer Höhle zu Gott schreit. Es mutet seltsam an, dass der Heilige der Freude einen Psalm der Trauer als Abschiedslied wählte. Doch genau so ist die franziskanische Freude zu verstehen: nicht als Vergessen der Leiden, sondern als die Gewissheit, dass sie nicht das letzte Wort haben wird.

Das Gefängnis, aus dem Franziskus befreit werden möchte, ist nicht nur sein erschöpfter Körper. Es ist auch die Last der Welt, ihrer Spaltungen, ihres Misstrauens. Und dieses «Die Gerechten werden mich umgeben» findet heute ein einzigartiges Echo. Acht Jahrhunderte später umringen Tausende von Pilgern, Staatsoberhäuptern und Schulkindern sein Grab. Die Verheißung des Psalms erfüllt sich gewissermaßen vor unseren Augen.

Ein gezeichneter Körper, ein geopfertes Fleisch

Zwei Jahre vor seinem Tod empfing Franziskus auf dem Berg Alverna die Wundmale des Leidens Christi an seinem Leib. Der Apostel Paulus hatte an die Galater geschrieben: «Von nun an soll mich niemand mehr beunruhigen, denn ich trage die Wundmale Jesu an meinem Leib» (Gal 6,17). Für Franziskus war diese Aussage keine Metapher mehr. Er trug im wahrsten Sinne des Wortes das Siegel des gekreuzigten Christus und versuchte, es vor seinen Brüdern zu verbergen, um es nicht zu verherrlichen.

Diese Diskretion ist unerlässlich. Franziskus' Stigmata waren für ihn nie ein Beweis seiner Heiligkeit. Sie sind Ausdruck einer schmerzhaften und stillen Verbundenheit mit dem, was Christus erlitten hat. Wenn die Kirche heute seine Gebeine zur Verehrung ausstellt, geschieht dies nicht, um zu faszinieren, sondern um uns daran zu erinnern, dass der christliche Glaube sich durch Körper, Wunden und Leiden ausdrückt und nicht nur durch Ideen. Man kann Christus nicht lieben, ohne zu akzeptieren, dass diese Liebe ihren Preis hat.

Es mag überraschen, dass die Kirche im 21. Jahrhundert noch immer Gebeine ausstellt. Die moderne Kultur bevorzugt oft Bilder, Symbole und Erzählungen. Die Kirche hält jedoch an dem Glauben fest, dass Heiligkeit eine materielle Spur hinterlässt. Dieser Glaube hat tiefe Wurzeln: Der Glaube an die Auferstehung des Leibes ist das Fundament des Glaubensbekenntnisses. Wir glauben nicht an die Unsterblichkeit einer Seele, die den Leib verlässt, sondern an die Auferstehung des ganzen Menschen.

Die Gebeine des heiligen Franziskus zu sehen bedeutet zu erfahren, dass Heiligkeit keine abstrakte Idee ist. Er hatte müde Füße, kranke Augen, Hände voller unsichtbarer Nägel. Der Pilger, der vor diesen Überresten steht, verehrt Reliquien nicht wie ein Sammler, sondern verkündet, dass dieser Leib zum Leben bestimmt ist. Und er entdeckt sich selbst im selben Zustand: geliebter Staub.

In der franziskanischen Tradition heißt dieser Abend Transitus, der Übergang. Jedes Jahr am 3. Oktober gedenken die Brüder dieses Tages: Sie lesen die Geschichte vom Tod ihres Vaters, singen den Psalm und dimmen allmählich das Licht. Das liturgische Fest folgt am nächsten Tag, da der liturgische Tag am Vorabend beginnt und Franziskus nach Sonnenuntergang starb. Die Brüder sagen daher, dass der Tod das Fest nicht unterbricht, sondern es eröffnet.

Das Buch der Weisheit drückt es so aus, dass es auch auf Assisi in dieser Nacht zutrifft: «Die Seelen der Gerechten sind in Gottes Hand, und keine Qual wird sie je berühren. In den Augen der Unverständigen scheinen sie tot zu sein» (Weish 3,1–2). Was die Welt als Ende ansieht, empfängt der Glaube als Geburt. Acht Jahrhunderte später ehren diejenigen, die nachts nach Assisi pilgern, nicht einen Verstorbenen, sondern einen Lebenden. Das ist der Unterschied zwischen einem Denkmal und einem Zeugen.

Welche Fragen stellt das Festival heute?

Ein Frieden, der sich nicht auf ein einziges Wort reduzieren lässt

Franziskus begnügte sich nie damit, nur denen Frieden zu predigen, die ihn bereits liebten. 1219, mitten im Fünften Kreuzzug, überquerte er die feindlichen Linien, um den Sultan von Ägypten, Al-Kamil, zu treffen. Er kam weder, um ihn mit Gewalt zu überreden, noch um einen Vertrag auszuhandeln. Er kam, um Christus anzubieten, mit einer Sanftmut, die seine Zeitgenossen für unklug hielten. Der Sultan hörte ihm zu, empfing ihn respektvoll und ließ ihn gehen.

Diese oft erzählte Szene behält ihre Bedeutung in einer Welt, in der Kriege an die Grenzen Europas und des Mittelmeerraums zurückkehren. Sie bietet keine diplomatische Lösung, sondern vielmehr einen Weg: anderen ohne Waffen, ohne Verachtung und ohne Naivität zu begegnen. Franziskus weiß, dass er sein Leben riskiert. Sein Frieden ist nicht die Abwesenheit von Konflikten, sondern ein Weg, inmitten des Konflikts standhaft zu bleiben, ohne dem zu gleichen, was er bekämpft.

Papst Leo XIV. kam am 6. August nach Assisi, um die jungen Mitglieder der Franziskanerfamilie und anschließend die Generalminister zu treffen. Im Januar hatte er das Heilige Jahr eröffnet, das bis zum 10. Januar 2027 dauert und vollkommene Ablässe beinhaltet. Dass er sich zunächst an junge Menschen wandte, ist bedeutsam. Franziskus war 25 Jahre alt, als er das Elternhaus verließ. Er ist kein Heiliger für Nostalgiker, sondern für all jene, die noch auf der Suche nach ihrer Berufung sind.

Die Botschaft des Papstes an die Franziskanerfamilie ist ebenso einfach wie fordernd. Er hofft, dass der Frieden in der Kirche und der heutigen Gesellschaft tiefe Resonanz findet. Dieser Wunsch ist bescheiden formuliert. Seine Konsequenzen sind immens: Eine Kirche im Frieden spricht nicht für eine Seite, sie sucht keine Feinde, sie akzeptiert Niederlagen, damit der andere leben kann.

Die Wahl von Kardinal Matteo Maria Zuppi zum Vorsitz dieser Messe ist von Bedeutung. Der Erzbischof von Bologna und Präsident der Italienischen Bischofskonferenz ist bekannt für sein Engagement für Mediation und Dialog sowie für seine enge Verbundenheit mit der Gemeinde Sant’Egidio. Er selbst erklärte, dieser Feiertag biete die Gelegenheit, die Gestalt des Schutzpatrons, der den Charakter seines Landes tiefgreifend geprägt hat, neu zu entdecken.

Diese Botschaft muss in ihrer ganzen Wahrheit vernommen werden. Ein nationaler Charakter formt sich im Laufe der Zeit, durch wiederholte Gesten, Feierlichkeiten und das Schweigen. Italien empfing von Franziskus eine Art, das Land zu bewohnen: eine gewisse Bescheidenheit vor der Schönheit, eine Zuneigung zum Einfachen, eine Zärtlichkeit für Tiere und Steine. Doch es kann dies auch vergessen. Jede Generation muss aufs Neue entscheiden, ob sie ein Kind dieses armen Mannes bleiben oder nur im Schatten seiner Basiliken leben will.

Armut, die nicht nur Kulisse ist

Die schwierigste Frage bleibt: Was tun wir mit einem Heiligen, den jeder feiern will? Staaten, Marken, Verbände, Parteien, Schulen, Touristen – alle ziehen Franziskus in ihre Richtung. Es besteht die Gefahr, dass Armut zum Kommunikationsmittel wird, Brüderlichkeit zur Schau gestellt und Umweltschutz auf Parolen reduziert wird. Die Schönheit eines Feiertags sollte nicht darüber hinwegtäuschen, dass Franziskus kein Erbe zu verteidigen hatte.

Die Mönche selbst mussten von dem Tag nach seinem Tod an gegen diese Versuchung ankämpfen. Sie errichteten eine gewaltige Basilika auf dem Hügel, und der Streit um die Armut spaltete den Orden jahrhundertelang. Diese Spannung ist fruchtbar, sofern sie nicht zu schnell gelöst wird. Das Heilige Kloster kann sowohl eine wahre Schatzkammer der Kunst als auch ein Ort sein, an dem wir uns daran erinnern, dass Christus keinen Ort hatte, an den er sein Haupt betten konnte. Doch dies erfordert ständige Wachsamkeit und eine Demut, die sich niemals als vollendetes Werk betrachtet.

Über die Ereignisse in San Damiano während Franziskus’ Sterben ist wenig bekannt. Klara von Assisi und ihre Mitschwestern hielten, selbst krank und in ihrem Kloster eingeschlossen, Wache. Sie konnten den Tod dessen, der sie zu seinen Auserwählten gemacht hatte, nicht miterleben. Doch sie beteten und bewahrten in Stille das, was die Hälfte des franziskanischen Erbes ausmachen sollte: eine stille Kontemplation, die die Stadt unbemerkt trägt.

Diese stille Mahnwache erinnert uns daran, dass große Feierlichkeiten stets auch ihre Schattenseiten haben. Neben den offiziellen Zeremonien, den Reden und dem Glockengeläut beten im Verborgenen Hände. Noch heute tragen Gemeinschaften von Schwestern, Brüdern, Laien und Kranken diese Erinnerung in sich. Eine Gesellschaft, die Franziskus ehrt, ohne diesen unsichtbaren Aspekt zu würdigen, erntet nur die oberflächliche Seite. Es sind diese Mahnwachen, in denen der Heilige weiterlebt, weit mehr als in den medienwirksamen Feierlichkeiten.

Was kann man praktisch mit diesem hundertjährigen Jubiläum anfangen, wenn man nicht in Assisi ist? Die Antwort liegt in kleinen Gesten. Einen Kranken besuchen und schweigen. Jemandem etwas zurückgeben, was man ihm schuldet. Etwas Überflüssiges verschenken und es still darbringen. Heute Abend einen Klagelied-Psalm beten und Gott ein Gefängnis anvertrauen, aus dem man sich so sehr befreien möchte. All das ist klein, und so begann Franziskus: indem er einen Stein von San Damiano aufhob, dann noch einen.

Wir müssen uns dem Tod stellen, ohne uns von ihm zu distanzieren, ohne ihn zu einem Tabu zu machen. Wir müssen von unseren Verstorbenen sprechen, ihre Gräber besuchen, Sterbende begleiten und auch selbst Begleitung annehmen. Eine Zivilisation, die verlernt hat zu sterben, hat verlernt zu leben. Dieser Feiertag am 4. Oktober könnte für Italien und für uns alle zu einer stillen Schule des Gedenkens werden. Wenn in jedem Haushalt an diesem Tag ein Moment der Stille gewahrt würde, hätte der Feiertag bereits seinen Zweck erfüllt.

Acht Jahrhunderte sind vergangen, und die Szene ist unverändert. Ein Mann liegt am Boden, seine Brüder umgeben ihn, ein Psalm erklingt, die Nacht bricht herein, darüber schläft die Stadt. Nichts Spektakuläres, nichts Offizielles. Und doch entstanden aus diesem Augenblick Kathedralen, Gesetze, Hymnen, Berufungen, Nationalfeiertage. Das sollte uns über den wahren Wert großer Dinge nachdenken lassen: Sie entspringen fast immer Gesten, die unbemerkt bleiben.

Heute Abend, wenn die Pilger Assisi verlassen haben, wird die Lampe vor dem Grab noch immer brennen. Sie wird schweigen. Sie wird weiterhin das von allen Gemeinden des Landes gespendete Öl verbrauchen und einen Ort erleuchten, an dem nur die Schritte der Pilger zu hören sind. Es liegt an uns, uns ihr anzuschließen, jeder auf seine Weise, damit die Worte von Franziskus nicht in der Vergangenheit verharren, sondern das werden, was sie immer sein sollten: ein Weg zum Leben, der selbst den Tod als unsere Schwester anerkennt.

Lectio divina

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