Was unsere Erfolge verbergen: Freude nach Origenes

Lukas 10:17–24

¹⁷Die Zweiundsiebzig kehrten voller Freude zurück und sagten: «Herr, sogar die Dämonen unterwerfen sich uns in deinem Namen.» ¹⁸Und es heißt: «Es ist sah den Satan, wenn der Blitz des Himmels gefallen ist.“. ¹⁹Siehe, ich habe euch die Macht gegeben, auf Schlangen und Skorpione zu treten et auf die ganze Macht des Feindes, und sie wird euch auf keine Weise schaden können. ²⁰»Freut euch nicht darüber, dass ihr die Geister untertan seid, sondern freut euch darüber, dass eure Namen im Himmel geschrieben sind.“ ²¹Zur gleichen Zeit sprang er vor Freude durch den Heiligen Geist auf und sprach: «Ich preise dich, Vater, Herr des Himmels und der Erde, dass du dies den Weisen und Klugen verborgen und es den Unmündigen offenbart hast. Ja, ich preise dich, Vater, denn so hat es dir gefallen.“. ²²»All dies sind meine Worte meines Vaters übergeben worden, und kein Mann kennt den Vater außer dem Sohn und dem, dem der Sohn ihn offenbaren will.“ ²³Und man möchte einen jungen Menschen sehen und wissen, was man mit einem anderen Kind machen soll: «Selig sind die Augen, die sehen, was ihr seht.“. ²⁴Denn ich sage euch: Viele Propheten und Könige haben sich danach gesehnt, zu sehen, was ihr seht, und haben es nicht gesehen, und zu hören, was hört ihr, und haben es nicht gehört.»

Eine Gruppe von zweiundsiebzig Boten kehrt von einer gefahrvollen Reise zurück, berauscht von ihrem Erfolg – sie haben die Mächte des Bösen vor sich zurückweichen sehen. Jesus lässt sie sprechen und lenkt dann ihren Blick: Nicht ihre Macht über Dämonen ist entscheidend, sondern die unmissverständliche und unumstößliche Tatsache, dass ihre Namen bereits anderswo verzeichnet sind, in einem Register, das niemand auslöschen kann. Im selben Atemzug freut er sich vor seinem Vater, dass er dieses Geheimnis den Gelehrten verborgen und es den Demütigen offenbart hat, und vertraut seinen Jüngern an, dass sie sehen, was die größten Propheten zu sehen suchten, aber nie erreichten.

Origenes und die Freude, die nicht auf sich selbst beruht

Es gibt einen Satz in diesem Text, der nichts Spektakuläres aussagt, und genau deshalb entgeht er uns. Die Zweiundsiebzig kehren wie elektrisiert zurück – sie haben Dämonen ausgetrieben, sie haben das Böse vor einem einzigen ausgesprochenen Namen zurückweichen sehen. Und Jesus, anstatt ihnen zu gratulieren, lenkt ihre Freude um. Er nimmt ihnen nichts weg: Er zeigt ihnen, dass sie nach dem falschen Schatz gesucht haben.

Um diesen Wandel zu vollziehen, bedurfte es eines Geistes, der die Frage der spirituellen Macht, ihre schwindelerregenden Höhen und ihre Grenzen selbst erfahren hatte – eines Mannes, der sein Leben der Unterscheidung zwischen dem Vergänglichen und dem Bleibenden gewidmet hatte. Origenes, um 185 in Alexandria geboren und um 253 nach Folter unter Kaiser Decius gestorben, war ein solcher Theologe. Als früher Katechet und unermüdlicher Exeget widmete er sein Leben der eingehenden Prüfung der Heiligen Schrift mit einer spekulativen Freiheit, die ihm Jahrhunderte später zwar teilweise Verurteilung einbrachte, aber auch einen tiefgreifenden Einfluss auf die gesamte christliche Spiritualität ausübte, von Gregor von Nyssa bis zum heiligen Bernhard. Sein Hauptwerk, «Über die Grundprinzipien» (Peri Archôn), um 220/230 in Alexandria verfasst, ist das erste systematische christliche Theologiewerk: Darin behandelt er Gott, die Welt, die Freiheit, den Sündenfall – und im Zentrum des ersten Buches das Wesen Satans selbst.

Genau in dieser Abhandlung konzentriert sich Origenes auf unseren Vers. In seinem Kommentar zum Fall des «hellen Sterns, des Sohnes der Morgenröte» aus Jesaja 14 zitiert er direkt die Worte Christi an seine Jünger, um zu verdeutlichen, was dieses gefallene Wesen ursprünglich war: «So war dieses Wesen einst «Licht», bevor es sündigte und in diese Welt fiel; und seine Herrlichkeit zerfiel zu Staub» (Über die Grundprinzipien, I, V). Origenes sagt hier deutlich, dass der Fall niemals ein äußerer Zufall ist: Es ist eine innere Wandlung, die Herrlichkeit zerfällt zu Staub, weil sie begann, auf sich selbst zu blicken. Und genau darin liegt die Gefahr, auf die Jesus die Zweiundsiebzig aufmerksam macht: Die Macht, die man ausübt, kann, ohne es zu merken, zu dem Licht werden, das man in sich selbst bewundert, anstatt zu dem Spiegelbild, das man von außen empfängt.

Origenes geht im selben Kapitel noch weiter und versucht, die Wurzel dieses Sündenfalls zu benennen: «Der abtrünnige Engel oder der erste Mensch sündigte aus freiem Willen, weil er aus freiem Willen sündigte, zu dem ihn nichts hätte zwingen können» (Über die Grundprinzipien, I, V). Dieser Satz lehrt uns etwas Wesentliches über die Freiheit: Das Böse ist niemals ein Mechanismus, sondern immer eine Entscheidung. Wir fallen nicht, weil wir über einen Stein stolpern; wir fallen, weil wir in einem bestimmten Augenblick beschließen, auf uns selbst zu schauen, anstatt auf den, der uns gibt. Die Zweiundsiebzig, die von ihrer Mission zurückkehren, befinden sich genau an diesem Scheideweg: Sie besitzen reale Macht, die ihnen frei gegeben wurde – und die subtile Versuchung, sich darüber zu freuen, als wäre sie ihr Eigentum.

Was das Zitat von Jesus bei Origenes für unsere Lebensweise verändert

«Ich sah Satan wie einen Blitz vom Himmel fallen.»

Dieser Satz Jesu (Lk 10,18), den Origenes selbst zitiert, um den Sündenfall zu verdeutlichen, ist keine geheimnisvolle Bemerkung zwischen zwei missionarischen Anweisungen. Er ist der Schlüssel zu allem Folgenden. Jesus sagt zu seinen Jüngern: Was ihr soeben getan habt – die bösen Geister in meinem Namen auszutreiben – ist keine isolierte Tat, sondern ein Teil einer viel größeren kosmischen Bewegung, einer Veränderung, die bereits begonnen hat, die ich bereits gesehen und von Ewigkeit her gekannt habe.

Hier liegt eine wichtige Lektion in Verhältnismäßigkeit. Oft erleben wir unsere kleinen Erfolge – eine überwundene Versuchung, eine erreichte Versöhnung, einen wirkungsvollen Dienst – als isolierte, verdienstvolle Ereignisse, die wir unseren eigenen Anstrengungen zuschreiben. Jesus hingegen ordnet die Tat der Zweiundsiebzig sofort in eine Bewegung ein, die sie unendlich übersteigt: Nicht ihr Können besiegt Satan, sondern der Sieg dessen, der sie sendet, ist bereits errungen. Ein Bäcker, der jeden Morgen Brot knetet, produziert nicht den Weizen; er arbeitet mit einer Gabe, die er schon lange vor sich empfangen hat. Wenn wir sehen, wie ein Übel in unserem Leben oder dem eines geliebten Menschen schwindet – eine Sucht besiegt, ein Groll aufgelöst, eine Angst weicht –, sind wir sofort versucht, uns zu sagen: «Ich habe es geschafft.» Origenes erinnert uns mit seiner Lehre vom Sündenfall aus freier Wahl an das symmetrische Gegenteil: Wenn das Böse sich entscheidet zu fallen, entscheidet sich das Gute niemals selbst – es wird empfangen. Wahre Freude entsteht nicht durch die Beobachtung unserer Effektivität, sondern durch das Erkennen der Quelle der Kraft, die in uns gewirkt hat.

«Freut euch nicht darüber, dass die Geister euch untertan sind.»

Dieses Wort Jesu (Lk 10,20) verdient besondere Beachtung, denn es berührt einen heiklen Punkt im geistlichen Leben: die Gefahr, die empfangene Gabe zur Quelle der persönlichen Identität zu machen. Die Zweiundsiebzig freuten sich nicht über eine Lüge – sie hatten tatsächlich erlebt, wie Dämonen zurückwichen. Das Problem liegt nicht in der Realität dieser Macht, sondern darin, worauf sie ihre Freude richten.

Hier setzt Origenes mit einem Gedanken an, der diese Interpretation erweitert und bestätigt, und zwar durch ein eindrucksvolles Bild, das er Jesaja entlehnt und in derselben Passage der Abhandlung über die Grundprinzipien neu interpretiert hat: Derjenige, der vor dem Sündenfall «Licht» war, wurde nach seiner Sünde «Fürst dieser Welt» genannt, also Fürst eines Ortes, nicht mehr Fürst des Himmels. Origenes schreibt: «Seitdem wird er auch «Fürst dieser Welt» genannt, das heißt, dieses irdischen Wohnortes» (Abhandlung über die Grundprinzipien, I, V). Mit anderen Worten: Der Sündenfall ist nicht bloß ein Machtverlust, sondern eine Verkleinerung des Wirkungsbereichs: Man geht vom Himmel zu einem Ort über, vom Allgemeinen zum Lokalen, von der Gemeinschaft zum Besitz. Genau dieses Risiko erwartet die Zweiundsiebzig: Wenn sie ihre Freude in «den Köpfen, die ihnen unterworfen sind», suchen, verengen sie ihre Identität auf ein Gebiet der Macht – anstatt sie sich der Unermesslichkeit dessen zu öffnen, was sie übersteigt: anderswo als in ihren eigenen Heldentaten gekannt, geliebt und eingeschrieben zu werden.

Ein eindrucksvolles Echo dieser Intuition findet sich in den Schriften des Wüstenvaters Abt Antonius, dessen «Aphorismen der Wüstenväter» die bemerkenswert einfache Aussage enthalten: „Ich sah alle Schlingen des Feindes auf der Erde ausgebreitet und seufzte: Wer kann ihnen entfliehen? Und ich hörte eine Stimme zu mir sagen: Demut!“ (Aphorismen der Wüstenväter, Antonius). Was Antonius hier in schlichter, theologiefreier Sprache bestätigt, ist das, was Origenes philosophisch ausdrückt: Nur die Demut, also der Blick auf den Ursprung der Gabe und nicht auf ihre Manifestation, ermöglicht es, der Falle der spirituellen Macht zu entgehen.

Stellen Sie sich jemanden vor, dem es nach jahrelangen Bemühungen endlich gelingt, eine durch jahrelanges Schweigen vergiftete Familienbeziehung zu kitten. Die naheliegendste Versuchung ist zu denken: Ich habe es geschafft, wo andere scheitern; ich bin ein begabter Versöhner. Jesus lädt uns in diesem Vers zu einem fast unmerklichen, aber entscheidenden Perspektivwechsel ein: Wahre Freude bedeutet nicht «Ich habe es geschafft, zu versöhnen», sondern «Ich bin so sehr geliebt, dass ich als Werkzeug dieser Versöhnung auserwählt wurde» – und diese zweite Freude hängt von keinem sichtbaren Ergebnis ab; sie bleibt bestehen, selbst wenn wir beim nächsten Mal scheitern.

«Freut euch, denn eure Namen sind im Himmel geschrieben.»

Hierin liegt der Kern des Textes, jenes Wort, das die gesamte Logik spirituellen Erfolgs umstürzt. Jesus fordert die Zweiundsiebzig nicht auf, ihre Freude aufzugeben – er lädt sie ein, den Gegenstand ihrer Freude zu verändern. Diese Veränderung ist ein Akt äußerster seelsorgerischer Feinfühligkeit: Sie demütigt sie nicht, sondern erhebt sie über ihre eigenen Leistungen.

Origines' Gedanken bieten hier einen aufschlussreichen, beinahe negativen Kontrast: Was er am gefallenen Engel beschreibt, ist genau das Gegenteil dessen, was Jesus den Zweiundsiebzig Jüngern vorschlägt. Der abtrünnige Engel, so Origines, fiel «aus freiem Willen» – er zog es vor, auf sich selbst, auf seinen eigenen Ruhm zu blicken, anstatt seinen Platz von einer Hand anzunehmen, die größer ist als die seine. Die Zweiundsiebzig Jünger befinden sich genau an dem Wendepunkt, an dem dieselbe Versuchung auf sie lauert: Auch sie könnten beginnen, ihre eigene Macht mehr zu lieben als den, der sie ihnen gibt. Jesus hält sie rechtzeitig auf. «Freut euch, denn eure Namen sind geschrieben» – das heißt: Eure Freude gründet sich nicht auf das, was ihr tut, sondern auf das, was ihr bereits seid, unabhängig von jeder Tat, ja sogar vor jeder Tat.

Dieser Satz hat eine immense existenzielle Bedeutung für jeden, der jemals die Angst verspürt hat, sich seinen Platz – in der Familie, im Unternehmen, in der Gemeinschaft – «verdienen» zu müssen. Viele Menschen leben mit der vagen Überzeugung, ihr Wert hänge von ihrer jüngsten Leistung, ihrem jüngsten Dienst, ihrem jüngsten Beweis ihrer Nützlichkeit ab. Jesus stellt dieses System auf den Kopf: Dein Name ist bereits geschrieben. Er ist keine zukünftige Belohnung, abhängig von deinen zukünftigen Erfolgen – er ist eine vollendete Tatsache, an der selbst deine Misserfolge keine Macht haben. Es bedeutet: Du musst nichts beweisen, um geliebt zu werden; du bist bereits bekannt, unabhängig von jeglichem Verdienst.

Was uns diese Meditation hinterlässt

Was Jesus den Zweiundsiebzig und durch sie uns allen anbietet, ist nicht bloß ein Ratschlag zur Bescheidenheit – das wäre unzureichend. Es ist eine radikale Verschiebung des Schwerpunkts unserer Existenz: vom Tun zum Sein, von der Leistung zum Zugehörigkeitsgefühl, von der Macht zur empfangenen Gnade. Origenes hilft uns mit seiner Betrachtung des freien Falls des Engels umgekehrt zu verstehen, warum diese Verschiebung so wichtig ist: Der Fall beginnt immer in dem Moment, in dem ein Geschöpf es vorzieht, auf sich selbst zu blicken – auf sein eigenes Licht, seinen eigenen Erfolg, seine eigene Autorität –, anstatt sich selbst aus einer Quelle zu empfangen, die über ihm steht. Was Jesus den Jüngern vorschlägt, ist das genaue Gegenteil dieser Logik: aufzuhören, sich im Spiegel ihrer eigenen Siege zu betrachten, und stattdessen zu erkennen, dass sie anderswo betrachtet, erkannt und eingeschrieben werden.

Diese Intuition durchdrang die gesamte christliche Spiritualität und manifestierte sich sogar auf ganz konkrete Weise. Viel später griff Bernhard von Clairvaux diese Hierarchie zwischen sichtbarem Erfolg und verborgener Gnade auf und betonte, dass Demut keine moralische Haltung, sondern eine Wahrheit sei: sich selbst so zu erkennen, wie man wirklich ist, ohne den Schein vollbrachter Werke. Was Gregor von Nyssa, ein weiterer Nachfolger Origenes', später unter dem Namen Epektasis – diesem unaufhörlichen Aufstieg zu einem Gott, der immer größer ist als alles, was wir bereits erfasst haben – weiterentwickeln sollte, findet hier seinen ersten Ansatz: Christliche Freude ist niemals ein Zustand, in dem man sich auf seinen Lorbeeren ausruht; sie ist eine ständige Öffnung für eine Gabe, die unseren Anstrengungen stets vorausgeht und sie übertrifft.

Dieser Text lädt uns zu einer ganz einfachen Geste ein, die jedoch auf Dauer schwer umzusetzen ist: Jedes Mal, wenn wir etwas Gutes vollbringen – einen Dienst erweisen, einen Sieg über uns selbst erringen, ein Unheil abwenden –, sollten wir einen Moment innehalten und unsere Perspektive ändern. Es reicht nicht, sich mit «Ich habe es geschafft» zufriedenzugeben, sondern wir gehen weiter zu «Ich werde geliebt, unabhängig von diesem Erfolg». Es ist eine Übung in innerer Wahrheit, fast eine Herzensdisziplin: Wir weigern uns, unseren Wert an unseren Leistungen messen zu lassen, und erinnern uns daran, dass unser Name, wie der der Zweiundsiebzig, bereits geschrieben stand, bevor wir etwas getan hatten, um ihn zu verdienen.

Origenes schließt seine Ausführungen über den Sündenfall mit einem Bild unerbittlicher Ernsthaftigkeit ab, ohne jeglichen Kommentar, das als stille Warnung an jeden nachklingt, der seine Freude in seinem eigenen Glanz sucht: «Sein Ruhm ist zu Staub zerfallen.».

Lectio divina

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