¿Acaso tu mirada es mala porque yo soy bueno? (Mt 20:1-16)

Evangelio de Jesucristo según san Mateo

Mateo 20, 1–16

¹«Porque la reina del cielo es semejante a un padre de familia, que salió muy de mañana a contratar obreros para su viña. ²Tras llegar a un acuerdo diario con nuestros trabajadores, quisimos saber qué había sucedido. ³Salió alrededor de la tercera hora y vio a otros de pie en la plaza sin hacer nada. ⁴Él les dijo: «Id también a mi viña, y os daré lo que es justo». ⁵Ahí tienes. Salió de nuevo alrededor de la hora sexta y novena, e hizo lo mismo. ⁶Finalmente, al final de la hora, nos encontramos con otros que dijeron estas palabras: "¿Por qué pasa todo el día sin tener que preocuparse?"" ⁷Él respondió: «Porque no tenemos nada que ver con eso». Él les dijo: «Vosotros también id a mi viña». ⁸Si bien se retrasó, la fecha de vencimiento del vino pudo hacerlo: Llama a los obreros y págales el jornal, comenzando por los ultimos y continuando hasta los primeros. ⁹Los que vinieron a la hora undécima recibieron un denario cada uno. ¹⁰Cuando lo leas por primera vez, pensarás que recibirás más, pero siempre hay un destinatario. ¹¹Al recibirlo, murmuraron contra el padre de familia., ¹²Digo: Estos últimos solo trabajaron una hora, y eran iguales a los nuestros, que él cargaba con el peso del día y el calor. ¹³Pero el Maestro, dirigiendo uno de ellos, respondió: Amigo mío, no te estoy haciendo ninguna injusticia: ¿acaso no acordasteis conmigo un denario? ¹⁴Toma lo que te pierde y vete. Mientras esté, tengo que decir tanto como tú tienes que hacerlo. ¹⁵¿Acaso no tengo derecho acer con mis perdencias lo queera? ¿Ya caso tu mirada será malvada porque yo soy bueno? ¹⁶Así, los últimos serán los primeros, y los primeros, los últimos, porque muchos son llamados, pero pocos son escogidos.»

Imagina un jefe que contrata gente todo el día —al amanecer, al mediodía, a las cinco de la tarde— y que, al caer la noche, les paga a todos lo mismo. Sin escala salarial, sin prorrateo. El mismo sueldo por una hora de trabajo que por doce. Los primeros contratados, furiosos, hacen cuentas: sudaron bajo el sol, los demás apenas levantaron un peso. Pero el jefe no discute sobre la justicia contable. Le da la vuelta a la pregunta: "¿Tienes envidia porque soy generoso?". No se trata de los sueldos. Se trata de cómo ves las cosas.

«"¿Acaso tu mirada es malvada porque yo soy bueno?" — la parábola que descoloca nuestros cálculos

Este texto resulta inquietante porque toca precisamente el punto en el que queremos que Dios sea como nosotros, y no lo es.

Este mensaje va dirigido a cualquiera que alguna vez haya comparado su propio sufrimiento con el de otro y haya sentido una amargura silenciosa como consecuencia. Se dirige al creyente de toda la vida que mira con recelo al recién convertido. Se dirige al padre, al cónyuge, al compañero de trabajo que cuantifica los esfuerzos ajenos. Lo que esta página ofrece: la posibilidad de desarmar finalmente ese reflejo de comparación que envenena incluso nuestras alegrías.

Comenzaremos situando esta parábola en su contexto inmediato antes de adentrarnos en su esencia: la paradoja de una justicia que no se reduce a una mera aritmética. A continuación, exploraremos tres dimensiones de la existencia en las que este texto resuena con fuerza: el trabajo, la comparación y la gracia inmerecida. Después, consideraremos las interpretaciones que los Padres de la Iglesia, la liturgia y algunas voces modernas han hecho de él. Una lectio divina, algunas sugerencias prácticas y una oración concluirán esta reflexión.

¿De dónde proviene esta historia y por qué la cuenta Jesús?

Esta parábola no surge de la nada sin preámbulo. Mateo la sitúa justo después de un episodio crucial: el joven rico acaba de marcharse, afligido, incapaz de vender sus posesiones para seguir a Jesús, mientras Pedro exclama, con un toque de legítimo orgullo: «Lo hemos dejado todo para seguirte; ¿qué será de nosotros?» (Mt 19:27). Jesús promete tronos, vida eterna multiplicada por cien, y luego añade esta frase que cierra el capítulo 19 y abre nuestra parábola: «Muchos de los primeros serán los últimos, y los últimos, los primeros». La parábola de los obreros en la viña es, por lo tanto, una respuesta. Una respuesta a la pregunta de Pedro, y a través de él, a la pregunta que todos nos hacemos algún día: ¿qué provecho sacaré de esto?

El escenario es sencillo y familiar para todos los oyentes de Jesús. En Palestina, la viña es la imagen misma de Israel: los profetas cantaron sobre ella (Isaías 5:1-7), Oseas lloró por ella. Hacia septiembre, en época de vendimia, el tiempo apremia: las uvas deben recogerse antes de las lluvias, y los terratenientes contratan jornaleros en la plaza pública al amanecer. Estos hombres no son ni esclavos ni empleados permanentes: son pobres, sin tierras, que venden su fuerza de trabajo día a día. Estar desempleado significa no tener nada que comer por la noche.

El amo sale cinco veces: a las seis de la mañana, a las nueve, al mediodía, a las tres, a las cinco, casi al final de la jornada laboral, que termina a las seis. Con el primer grupo, negocia un salario específico: un denario, el salario diario promedio. Con el siguiente grupo, no menciona una cantidad específica: «Les daré lo que es justo». Al último grupo, contratado una hora antes del final, ni siquiera promete un salario; simplemente: «Vayan a mi viña». Esta progresión no es un detalle literario. Prepara el terreno para el golpe final: cuando llega el momento de pagar, el administrador comienza con el último grupo. Y les da un denario entero. El primer grupo, al ver esto, espera más. Reciben la misma cantidad. Su queja no es de mala fe: humanamente hablando, es innegable. Y ahí es precisamente donde la parábola impactará.

La paradoja de una bondad que no rinde cuentas.

Este texto se basa en una tensión única y vertiginosa: el amo no ha perjudicado a nadie, y sin embargo, todos sienten una profunda injusticia. Releamos su respuesta al primer trabajador que protesta: «Amigo, no estoy siendo injusto contigo. ¿Acaso no acordaste pagarme un denario?». Tiene toda la razón. El contrato se ha cumplido al pie de la letra. No se ha roto ninguna promesa. Y, sin embargo, algo en nuestro interior clama contra la injusticia; es precisamente esto lo que la parábola busca revelar.

Lo que llamamos justicia es, en la mayoría de los casos, proporcionalidad: cuanto más das, más recibes. Es una lógica del mérito, y resulta beneficiosa en muchos ámbitos; el trabajo asalariado, por ejemplo, la necesita para evitar la explotación. Pero Jesús no habla aquí del salario de los trabajadores. Habla del reino de Dios. Y en el reino, esta lógica se desmorona, porque Dios no recompensa el mérito: da un don. El denario no es un salario en el sentido económico, sino un símbolo de vida eterna, ofrecido por igual a quienes han servido a Dios toda su vida y a quienes se han convertido en su lecho de muerte.

Aquí reside la clave: la pregunta del amo, "¿Tu mirada es malvada porque soy bueno?", emplea una expresión griega muy concreta —ophthalmos ponêros, literalmente "mal de ojo"— que, en el mundo semítico, designaba a la persona envidiosa, aquella cuya mirada trae desgracia a lo que ve prosperar en los demás. No se trata simplemente de mal humor: es una mirada que se oscurece ante la felicidad ajena, que transforma la generosidad recibida en una afrenta personal. El primer trabajador no ha perdido nada. Simplemente ha visto a otro recibir lo que él creía merecer más, y esta visión le ha amargado la vida.

Aquí reside la lección principal: la bondad de Dios nunca es una injusticia hacia nosotros, pero puede convertirse en una herida en nuestro corazón si nuestra alegría depende de la comparación en lugar del don recibido. El dueño de la viña no disminuye en absoluto lo que da al primero; lo aumenta, sin quitar nada. Y es precisamente este aporte a los demás lo que, paradójicamente, empobrece interiormente a quienes lo miran con recelo.

Trabajo, fatiga y lo que creemos haber ganado

Los primeros trabajadores tienen un argumento que nadie puede refutarles: han soportado la carga del día y el calor. No es tarea fácil, bajo el sol palestino, trabajar doce horas en un viñedo en pendiente. Su cansancio es real, y también lo es su mérito. Y es precisamente porque su queja es legítima que la parábola nos toca la fibra sensible: todos conocemos este tipo de agotamiento, en sentido literal o espiritual.

Pensemos en el cristiano fiel de cuarenta años, que asiste a misa todos los domingos, sirve en la parroquia y nunca olvida las oraciones vespertinas, y que se entera de que un hombre, en su cama de hospital, se convirtió de la noche a la mañana y recibió la misma promesa del paraíso. O, más sencillamente, pensemos en el hermano mayor que siempre ha ayudado, siempre ha sido sensato, y que ve cómo el hijo menor, despreocupado, recibe el mismo amor paternal sin haber ordenado jamás su habitación. Este sentimiento no es malicia. Es la lógica del mérito, arraigada en nosotros desde la infancia: el esfuerzo se recompensa, no la suerte.

Pero la parábola no dice que el esfuerzo no cuente. Dice algo más, algo más sutil: que la recompensa de Dios no es proporcional al esfuerzo porque no es una recompensa, sino una comunión. No se puede ganar más del amor de Dios; solo se puede recibir en algún momento de la vida, tarde o temprano, con distintos grados de fidelidad a lo largo del tiempo. La pregunta, por lo tanto, no es: ¿He trabajado lo suficiente para merecer el cielo? La pregunta es: ¿Recibo este don como un regalo o como algo que se me debe?

Aquí reside una profunda liberación para quienes se identifican con los primeros trabajadores. El peso del día y el calor no eran en vano: se vivían, se experimentaban en presencia del amo, en su viña, durante toda la jornada. Quienes trabajaban solo una hora no contaban con esta presencia constante. Su salario era el mismo, pero su día no era igual. Lo que los primeros trabajadores tenían, y los últimos no, era el tiempo de la viña misma: la presencia del amo, hora tras hora. Esto no es poca cosa. Incluso, si lo vemos desde esta perspectiva, es un privilegio que la comparación nos impide apreciar plenamente.

La comparación, el veneno lento de la vida interior

Toda la historia gira en torno a un cambio de perspectiva: la del primer trabajador que, al ver lo que recibe el último, deja de ver lo que él mismo ha recibido. Este es el mecanismo mismo de la envidia, y merece nuestra atención porque no ha perdido vigencia en dos mil años.

La envidia nunca surge de una carencia objetiva, sino de la comparación. El trabajador que empezó temprano, antes de ver que los últimos cobraban, tenía una moneda en la mano: justo lo acordado, justo lo que esperaba. Estaba satisfecho. Luego miró a un lado. Y esa mirada bastó para transformar su satisfacción en resentimiento, sin que cambiara ni una sola moneda en su bolsillo. Esta es la tragedia de cualquier vida vivida en comparación: ya no medimos lo que tenemos, sino la diferencia con lo que el otro ha recibido.

Esta dinámica impregna toda la existencia humana: la vida profesional, donde descubrimos el salario de un colega y, de repente, el nuestro, ayer satisfactorio, se convierte en un insulto; la vida familiar, donde contamos las atenciones que nos brindamos mutuamente; incluso la vida eclesial, donde podemos envidiar el fervor o los carismas de un hermano, olvidando nuestros propios dones. El filósofo y teólogo René Girard exploró extensamente esta dinámica del deseo mimético —un deseo que no surge del objeto en sí, sino del deseo del otro por ese objeto— y esta parábola ofrece una ilustración casi perfecta, adelantada a su tiempo: el primer trabajador no desea más dinero; desea no ver que el otro tenga tanto.

El remedio que Jesús ofrece implícitamente no es moral, en el sentido de que requiera un esfuerzo de voluntad. Es un cambio de perspectiva. El amo no le dice al trabajador: «Te equivocas al estar triste», sino que le hace una pregunta que lo obliga a volver a la fuente: mírame a mí, no a tu prójimo. «¿No estabas de acuerdo conmigo?». El contrato era entre el trabajador y el amo, nunca entre el trabajador y los demás trabajadores. Desde el momento en que se introduce un tercero en la relación con Dios, la alegría de dar se convierte en un cálculo de partes. En este sentido, la vida espiritual se protege manteniendo la mirada fija en quien da, no en lo que otros reciben.

La gracia inmerecida y la sensación vertiginosa de un Dios que da sin contar.

Debemos llamar a las cosas por su nombre: lo que el dueño del viñedo les concede a los últimos trabajadores no es ni un salario basado en el mérito ni una limosna piadosa. Es un exceso. Les da como si hubieran trabajado todo el día, cuando en realidad no han hecho nada de eso; y el texto griego, al referirse al ágora donde estaban «sin hacer nada», argous, enfatiza su inactividad forzada, no una pereza culpable: simplemente no habían encontrado a nadie que los contratara. Su situación no es gloriosa; es precaria. Y es a esta precariedad a la que el dueño responde con una generosidad desproporcionada.

Esto es lo que la teología llama gracia: un don que precede y supera todo mérito. San Pablo lo expresa en términos casi idénticos en la Epístola a los Efesios: «Porque por gracia hemos sido salvados mediante la fe; y esto no procede de nosotros, sino que es don de Dios; no por obras» (cf. Ef 2,8-9). La parábola de Mateo anticipa esta teología sin usar jamás la palabra gracia: la revela, la dramatiza, nos la hace sentir en el impacto de la última hora, pagada tanto como la primera.

Esta idea desconcertante resulta difícil de aceptar porque contradice nuestro instinto religioso más profundo: la creencia de que ganamos nuestra salvación mediante nuestros esfuerzos, nuestra piedad y nuestra perseverancia. Pero si la salvación se ganara, dejaría de ser un don para convertirse en un salario, y Dios se convertiría en un empleador más, quizás más generoso, pero sujeto a la misma lógica contable que nosotros. La buena noticia de esta parábola reside precisamente en que Dios escapa a esta lógica. No es más justo que nosotros en el sentido de que calcule mejor; es algo distinto a la justicia, en el sentido contable: es bueno, y su bondad siempre trasciende el cálculo.

Esto no invalida una vida de fidelidad, sino que la transforma. El primer trabajador descubre, si está dispuesto a cambiar su perspectiva, que su larga jornada en la viña no era un medio para comprar el denario, sino que ya era, en sí misma, un regalo: el regalo de haber estado en la viña, al lado del amo, desde la mañana hasta la noche. Lo que la parábola revela, implícitamente, es que el verdadero tesoro nunca fue el denario, sino la viña misma y la presencia del amo.

Lo que este texto cambia concretamente en nuestras vidas

En la intimidad del corazón, esta parábola invita a una reflexión sencilla pero profunda: ¿de qué depende mi alegría ahora mismo? Si depende de lo que poseo o de lo que soy en comparación con los demás, seguirá siendo frágil, siempre amenazada por la generosidad del prójimo. Si depende del don recibido en sí mismo, independientemente de lo que reciban los demás, se vuelve estable, casi inviolable.

En nuestras relaciones, el texto ilumina las envidias cotidianas: entre hermanos, compañeros de trabajo, amigos, cuando uno "triunfa" más rápido. Nos invita a alegrarnos sinceramente por el bien recibido, no por una virtud forzada, sino porque comprendemos que el bien ajeno no disminuye el nuestro. Se trata de un cambio de perspectiva, mucho más que de un esfuerzo de voluntad: ver la bondad de Dios en los demás como un reflejo del mismo amor que se nos muestra, y no como una amenaza.

En el plano social, esta parábola obviamente no justifica la necesidad de salarios justos: la Iglesia siempre ha defendido, desde Rerum Novarum, el salario justo del trabajador, y nada en este texto sugiere que un empleador pueda pagar arbitrariamente. La parábola habla del reino de Dios, no de un libro de texto de economía. Pero ilumina un principio que tiene una verdadera relevancia social: la dignidad de una persona no se mide por su productividad. La última persona en llegar, contratada una hora antes del final, tiene la misma dignidad que la primera, y esto también se aplica a aquellos a quienes la sociedad considera improductivos, ancianos, enfermos o que se acercan al final de sus vidas.

Dentro de la propia Iglesia, este texto sirve de antídoto contra cualquier jerarquía de mérito espiritual entre cristianos devotos de larga trayectoria y conversos recientes, entre quienes siempre han orado y quienes regresan tras años de distanciamiento. El hijo pródigo y su hermano mayor están siempre presentes en esta parábola: la misma ira, el mismo denario recibido sin comparación posible.

El eco patrístico, litúrgico y martirológico del texto

Orígenes, en su Comentario al Evangelio de Mateo, interpreta las cinco horas de la contratación de los obreros como las cinco edades de la historia de la salvación —desde la creación hasta la venida de Cristo— y ve en los obreros de la última hora a las naciones paganas llamadas tardíamente a la fe, que, sin embargo, reciben la misma recompensa que los patriarcas y profetas. Esta lectura, típicamente alegórica, otorga al texto un alcance universal: nadie llega jamás demasiado tarde al plan de Dios.

Juan Crisóstomo, en sus Homilías sobre el Evangelio de Mateo (homilía LXIV), insiste en un punto que a menudo se pasa por alto: no es el amo quien se equivoca al pagar lo mismo, sino que es la visión de los primeros trabajadores la que se corrompe con la comparación. Comenta la pregunta final del amo como una invitación directa a examinar de dónde proviene nuestra tristeza cuando otro se siente realizado, y exhorta a sus oyentes a nunca medir el don de Dios a los demás como una pérdida para uno mismo.

Agustín de Hipona, en su comentario sobre el Salmo 103, utiliza esta parábola para ilustrar la igualdad de la recompensa eterna entre todos los santos, independientemente de la duración de su vida terrenal: un niño bautizado que muere y un anciano que muere después de toda una vida de servicio reciben la misma vida eterna, no por injusticia, sino porque la vida eterna no es divisible en partes proporcionales al tiempo vivido.

Santo Tomás de Aquino, en la Suma Teológica (IIa-IIae, cuestión 63), distingue con precisión la justicia distributiva, que presupone una proporción entre mérito y recompensa, y la generosidad gratuita de Dios, que excede toda proporción sin perjudicar a nadie; una valiosa aclaración filosófica para comprender por qué el maestro de la parábola puede afirmar sin contradicción que no es injusto al dar más de lo que parecía debido.

Litúrgicamente, esta página se proclama un domingo del Tiempo Ordinario del Ciclo A, asociada con el Salmo 144, que canta precisamente la bondad del Señor hacia todos; una elección que no es insignificante: la liturgia sitúa resueltamente esta parábola bajo el signo de la misericordia universal en lugar de bajo el de la retribución merecida, dirigiendo inmediatamente a la asamblea hacia una lectura de gracia en lugar de un cálculo.

Finalmente, una voz contemporánea: en su comentario sobre las parábolas, el erudito bíblico Joachim Jeremias subraya que el público original de Jesús —fariseos escandalizados por su relación con recaudadores de impuestos y pecadores— encontró en esta parábola una defensa directa de la acogida de las personas marginadas en el reino, representando la última hora precisamente a aquellos a quienes la sociedad religiosa de la época consideraba indignos de una recompensa plena.

Lectio divina

Sugerencias de meditación para permitir que este texto actúe en uno mismo.

Rememorar en silencio un momento reciente en el que uno comparó su destino con el de otro, y preguntarse honestamente qué cambió esa comparación, si no la paz interior.

Esta semana, elige a una persona cuyo éxito o felicidad te haya causado alguna incomodidad, por leve que sea, y ora concretamente por ella, nombrando su alegría en lugar de compararla con la tuya.

Releer la propia vida de fe no como un recuento de años de fidelidad, sino como una larga presencia en la viña; buscar lo que esta presencia, en sí misma, ya ha dado, independientemente de cualquier recompensa final.

Ante el remordimiento ligado a un regreso tardío —en la fe, en una relación, en un compromiso— acoja con beneplácito la promesa de que la última hora nunca queda invalidada a los ojos de Dios.

Durante una semana, termina cada noche con una frase sencilla: hoy, ¿consideré la amabilidad recibida de los demás como una buena noticia o como una amenaza?

Lo que este texto dice sobre nuestra era de comparación constante

Vivimos en una civilización donde la comparación se ha convertido en una forma de vida. Las redes sociales exhiben constantemente la riqueza ajena —sus éxitos, sus viajes, sus hijos, sus cuerpos— y la tentación de juzgar con lupa nunca ha tenido una herramienta tan eficaz para alimentarse. Cada vez que se desliza el dedo por la pantalla, se invita a abandonar el propio viñedo para escudriñar el del vecino.

Esta parábola, con dos mil años de antigüedad, resuena con una relevancia casi brutal. No condena la ambición legítima ni el deseo de progreso, sino que expone un mecanismo preciso: uno que hace que nuestra paz interior dependa no de lo que recibimos, sino de lo que otros reciben, en mayor o menor medida. Una meritocracia generalizada, incluso en la vida espiritual, donde a veces comparamos nuestro fervor con el de la persona que tenemos al lado, necesita escuchar esta pregunta del maestro: ¿Acaso tu mirada es malvada porque yo soy bueno?

También debemos comprender, con matices, lo que este texto no dice: no aboga por la pasividad ni minimiza la injusticia social real de los salarios impagados, los trabajadores explotados y las flagrantes desigualdades que tantas voces denuncian con razón hoy en día. La parábola habla de un amo que da más de lo debido, nunca menos. No exime a ningún empleador terrenal de pagar menos de lo que le corresponde. Pero en el ámbito espiritual al que se refiere, ofrece un valioso antídoto contra la ansiedad comparativa de nuestro tiempo: la certeza de que la mirada de Dios sobre cada persona es plena, completa y nunca se divide proporcionalmente a los demás.

Oración

Señor, siempre sales a mi encuentro, a cada hora de mi vida, incluso cuando pensaba que ya no tenía nada que ofrecer. No te fijas en el momento en que empecé a seguirte, sino en el deseo que tú mismo pusiste en mi corazón de venir a tu viña.

Enséñame a recibir tu ofrenda sin compararla con la de mi hermano. Con demasiada frecuencia, aparto la mirada de tu mano abierta para medir lo que me das, y esta comparación envenena el regalo que ya tengo.

Sana esta mirada maligna que hay en mí, este ojo que se oscurece al ver la alegría ajena. Concédeme la alegría sencilla de quien ha sido llamado, sea cual sea la hora, sea cual sea el camino recorrido para llegar a ti.

Vosotros que llamáis sin cesar —al amanecer, al mediodía, a última hora de la tarde— no dejáis de venir a buscarme, aun cuando permanezco allí, en la plaza, sin hacer nada, creyendo que nadie me espera.

Hazme testigo de tu bondad, más que un simple contador de tu generosidad. Que sepa cómo alegrarme, sin reservas, por el denario que recibió quien vino después de mí.

Y cuando llegue el final de mi vida, que pueda presentarme ante ti no con la mano extendida para reclamar lo que me corresponde, sino con el corazón abierto para recibir, como todos los demás, tu inmensa bondad.

Conclusión

Existe una interpretación de esta parábola que se mantiene externa, casi teórica: una lección teológica sobre la gracia. Hay otra, más desafiante, que requiere reconocerse en el trabajador de la primera hora, con la moneda en la mano y la mirada puesta en el prójimo en lugar de en el don recibido. Es esta segunda interpretación la que propone el texto. No se trata de trabajar menos, ni con menos fidelidad, sino de dejar de medir la propia alegría con la vara de medir la de los demás. La viña permanece abierta, a todas horas, para quien finalmente acepte entrar en ella sin reservas.

Prácticas

Antes de comparar un acontecimiento feliz de un ser querido con tu propia situación, agradece interiormente por él, sin ningún motivo oculto.

Cabe destacar que, una noche a la semana, había un momento en que la comparación eclipsaba una alegría que podría haber permanecido intacta.

Orar por alguien cuyo éxito le ha causado vergüenza, mencionando específicamente el motivo de su alegría.

Releer la propia historia de fe como un tiempo dedicado a la viña, en lugar de como un recuento de méritos.

Dar la bienvenida a un regreso tardío, ya sea el propio o el de un ser querido, sin reservas ni jerarquías.

Cuando te enfrentes a las redes sociales, antes de compararte, pregúntate: ¿estoy viendo la contribución de otra persona o mi propia presencia en el viñedo?

Referencias

La Antigüedad y los Padres de la Iglesia (siglos I-V)

• Orígenes, Comentario sobre el Evangelio de Mateo: lectura alegórica de las cinco horas de la oración como las edades de la historia de la salvación, que ilumina el llamado universal y atemporal de las naciones a la fe.
• Juan Crisóstomo, Homilías sobre el Evangelio de Mateo, Homilía LXIV: análisis de la mirada corrompida por la comparación entre los primeros trabajadores, directamente vinculado a la pregunta final del maestro sobre el mal de ojo.
• Agustín de Hipona, Comentario sobre el Salmo 103: ilustración de la igualdad de la vida eterna entre todos los santos, independientemente de la duración de su vida terrenal, apoyada en la parábola de los obreros.

Los últimos Padres de la Iglesia y la Edad Media (siglos V-XV)

• Santo Tomás de Aquino, Suma Teológica, IIa-IIae, cuestión 63: distinción entre justicia distributiva y la generosidad gratuita de Dios, clave para comprender por qué el amo no es injusto al dar más.

Contemporáneo (siglos XX-XXI)

• Joachim Jeremias, Las parábolas de Jesús: contextualización histórica de la parábola como defensa de la acogida a los pecadores y a las personas marginadas frente a la indignación farisea.

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