Lo que solo el Hijo sabe verdaderamente acerca del Padre y por qué nos concierne

Mateo 11, 25–27

²⁵En este tiempo, Jesús también dijo: «Te alabo, Padre, Señor del cielo y de la tierra, porque escondiste estas cosas de los sabios y de los intendidos, y las revelaste a los pequeños. ²⁶Sí, padre, estás bendigo porque tienes complacido. ²⁷Todo mí ha sido atendido por mi Padre; nadie conoce al Hijo sino el Padre, y nadie conoce al Padre sino el Hijo y aquel a quien el Hijo ha querido revelarlo.

Un día, en el camino, Jesús eleva una oración en voz alta, casi una acción de gracias pública. Agradece a su Padre por haber ocultado ciertas cosas a los sabios, a los expertos, a quienes ya lo saben todo, y por haberlas revelado a los niños, a quienes no tienen nada que demostrar. Luego añade una declaración sobrecogedora: nadie conoce verdaderamente al Hijo sino el Padre; y nadie conoce verdaderamente al Padre sino el Hijo, y aquel a quien el Hijo decide revelarlo. Es un círculo cerrado, casi secreto, entre un Padre y un Hijo, que, sin embargo, se abre, por puro amor, a cualquiera que esté dispuesto a entrar en él como un niño.

Cómo Benedicto XVI interpretó la oración de Jesús en Mateo 11 como la clave de toda la teología cristiana.

Hay una frase de Jesús tan profunda que ha ocupado a generaciones de teólogos, y sin embargo, puede resumirse en una sola oración: «Nadie conoce al Hijo sino el Padre, nadie conoce al Padre sino el Hijo». Benedicto XVI, en el primer volumen de su *Jesús de Nazaret*, opta por no comentar esta frase como una mera curiosidad doctrinal, sino como el centro desde el cual se hace legible el resto de la vida de Jesús. Lo que el Papa teólogo ve en este versículo, algo que pocos perciben con la misma claridad, es que el conocimiento del que habla Jesús no es intelectual: es una forma de ser, una comunión tan total que solo ella nos permite conocer verdaderamente al otro. Y esto lo cambia todo, incluso para nosotros, que nunca hemos pretendido conocer a Dios salvo a través de palabras, catecismos y, a veces, hábitos de oración bastante tibios.

Por lo tanto, comenzamos con una oración poco comentada, tomada del Evangelio según San Mateo, capítulo once, versículos veinticinco al veintisiete. Jesús, después de hablar a la multitud y encontrarse con la incomprensión de algunos pueblos, se vuelve repentinamente al cielo y da gracias: «Te alabo, Padre, Señor del cielo y de la tierra, porque has ocultado estas cosas a los sabios y entendidos, y las has revelado a los sencillos» (Mt 11,25). Luego viene el pasaje que nos interesa: «Todo me ha sido entregado por mi Padre, y nadie conoce al Hijo sino el Padre, ni nadie conoce al Padre sino el Hijo y aquellos a quienes el Hijo quiera revelarlo» (Mt 11,27). Es este versículo veintisiete el que Benedicto XVI coloca, literalmente, al comienzo de su capítulo sobre la oración de Jesús.

Una cifra inesperada para un texto que cabría esperar que estuviera reservado a especialistas.

¿Por qué elegir a un papa del siglo XXI, y no a un Padre de la Iglesia, para iluminar un texto de dos mil años de antigüedad? Precisamente porque Joseph Ratzinger, quien se convertiría en Benedicto XVI, aborda este texto no tanto como un dogmático, sino como un hombre de oración que busca comprender cómo oraba Jesús mismo. Jesús de Nazaret no es un tratado de cristología académica destinado a seminarios; es, en palabras del propio autor, un libro nacido de una búsqueda personal del rostro del Señor, escrito en los escasos momentos libres de un inmenso pontificado y publicado en 2007 por Flammarion en este primer volumen, que abarca el período desde el bautismo en el Jordán hasta la Transfiguración. El libro está dirigido a cualquiera que desee «conocer a Jesús», y su autor aporta tanto su fe personal como su erudición exegética. Es esta doble cualidad —el rigor del teólogo y la interioridad del creyente— la que hace que su lectura de Mateo 11 sea tan valiosa: no se limita a explicar un versículo, sino que nos invita a la oración.

Lo que Benedicto XVI percibe ante todo es que la palabra «conocer» nunca es insignificante en boca de Jesús. Tendemos a reducir el conocimiento a un ejercicio mental: conocer una fecha, un rostro, un hecho. Pero el Papa nos recuerda que, a lo largo de la tradición bíblica, conocer a alguien implica una cercanía de ser, no solo de información. Lo afirma inequívocamente: «Conocer verdaderamente a Dios presupone la comunión con Dios» (Jesús de Nazaret, I, capítulo sobre la oración de Jesús). Esta frase, aparentemente sencilla, subvierte una intuición muy moderna según la cual se puede conocer a Dios como se conoce un tema de estudio, desde fuera, a una distancia prudencial. Benedicto XVI afirma lo contrario: no hay conocimiento de Dios sin adentrarse, de una u otra forma, en su vida.

Aclara además, con una formulación casi filosófica que merece una cuidadosa reflexión: «Todo proceso de conocimiento incluye siempre, de una u otra forma, un proceso de asimilación, una especie de unificación interna entre el buscador y el objeto de su búsqueda» (Jesús de Nazaret, I, capítulo sobre la oración de Jesús). En otras palabras, conocer nunca es simplemente observar desde lejos; siempre es, en diversos grados, asemejarse a lo que se conoce. Un músico que conoce verdaderamente una sinfonía no solo la ha escuchado: la ha interiorizado hasta tal punto que ahora forma parte de su manera de percibir el mundo. Una madre que conoce a su hijo no solo lo ha observado: ha absorbido, de cierta manera, su ritmo, sus silencios, su forma de estar triste o alegre, hasta el punto de reconocerlos incluso antes de que se expresen. Si esto es cierto para conocer a un ser humano o una obra de arte, ¿cuánto más lo será para conocer a Dios mismo, un objeto de conocimiento que no se sitúa en ningún nivel ontológico inferior, sino que es el ser mismo, la fuente de todo lo que existe?.

Aquí es donde las palabras de Jesús adquieren su pleno significado. Si el conocimiento presupone una forma de unidad con lo que se conoce, entonces solo quien es de la misma naturaleza que Dios puede conocerlo verdaderamente. Por eso, según Benedicto XVI, «la unidad del conocimiento solo es posible porque es la unidad del ser» (Jesús de Nazaret, I, capítulo sobre la oración de Jesús). El Hijo no conoce al Padre como un estudiante brillante conoce a un maestro exigente, mediante el estudio y el mérito acumulado. Lo conoce porque es de la misma sustancia que él, porque entre ellos no hay distancia que salvar mediante el esfuerzo intelectual. Es un conocimiento que precede a toda indagación, porque es ya, desde toda la eternidad, perfecta comunión.

Y sin embargo —y aquí es donde el texto se vuelve verdaderamente conmovedor para nosotros— este conocimiento, antes reservado a la intimidad del Padre y del Hijo, se abre. Jesús no dice que este conocimiento permanecerá para siempre inaccesible para la humanidad. Dice que el Hijo lo revela «a quien él quiera revelarlo» (Mt 11,27). Benedicto XVI subraya este punto con una cita de Juan que ilumina y confirma su interpretación: «Nadie ha visto jamás a Dios; el Hijo unigénito, que es Dios mismo y está íntimamente ligado al Padre, él lo ha dado a conocer» (Jn 1,18). Por lo tanto, el Hijo no es solo quien sabe; es quien da a conocer, quien abre un camino donde, sin él, solo habría un muro.

Lo que esta oración cambia en nuestra forma de existir ante Dios

«Conocer verdaderamente a Dios presupone la comunión con Dios»: el fin de una teología del espectador.

Esta declaración de Benedicto XVI merece especial atención, pues desmantela un reflejo muy extendido, incluso entre creyentes sinceros: la idea de que se puede «saber más» de Dios como se aprende más sobre historia o filosofía. ¿Cuántos de nosotros hemos acumulado lecturas espirituales, citas de santos y explicaciones de la Trinidad sin que esto haya cambiado nuestra vida de oración? Se pueden recitar de memoria los artículos del Credo y, en el fondo, seguir siendo ajenos a su significado. No se trata de un problema intelectual, sino de un problema de comunión.

Imaginemos a alguien que hubiera leído todos los libros imaginables sobre el matrimonio, que supiera de memoria las estadísticas sobre la felicidad conyugal, los consejos de los psicólogos, los tratados sobre la fidelidad, pero que nunca hubiera convivido con alguien durante veinte años, que nunca hubiera compartido cama, mesa ni noches de angustia por un hijo enfermo. Esta persona «sabría» mucho sobre el matrimonio. No lo «conocería». Benedicto XVI nos dice que esta es precisamente la diferencia entre saber cosas acerca de Dios y conocer a Dios: esto último requiere vivir una relación, no simplemente acumular información precisa.

Por eso, muchas de nuestras oraciones permanecen estériles cuando se limitan a pedir, recitar y consumir fórmulas sin comprometer nuestra vida con ellas. La comunión de la que habla el Papa presupone tiempo dedicado, silencio habitado y una fidelidad que perdura a través de la aridez espiritual. Un monje del desierto le dijo una vez a un hermano que acudió a él en busca de una palabra de vida: «Ve, quédate en tu celda, y tu celda te enseñará todo» (Abba Moses, Dichos de los Padres del Desierto). Esto no es un consejo para retirarse del mundo por misantropía; es el reconocimiento de que el conocimiento de Dios no se adquiere mediante la acumulación de conocimiento externo, sino a través de una presencia paciente y repetida, encarnada a lo largo del tiempo; precisamente lo que Benedicto XVI llama comunión.

«Todo proceso de conocimiento incluye […] una especie de unificación interna»: qué significa esto para nuestras amistades espirituales.

Esta segunda cita nos invita a replantearnos todas nuestras relaciones, no solo nuestra relación con Dios. Si el conocimiento siempre implica un comienzo de asimilación, entonces nuestras verdaderas amistades —aquellas que realmente nos transforman— nunca son neutrales. Imperceptiblemente, nos convertimos un poco en aquello con lo que compartimos tiempo. Adoptamos los patrones de habla de un amigo cercano, su manera de ver un problema, a veces incluso sus gustos en comida o música, sin siquiera darnos cuenta. Es un fenómeno casi fisiológico: pasar tiempo con los demás nos transforma.

Si esto se aplica a las amistades humanas, debería alertarnos sobre nuestras decisiones espirituales. Pasar horas frente a pantallas que infunden ira, comparación y vanidad produce lentamente en nosotros una unificación interna con esta agitación: nos volvemos más ansiosos, más celosos, más superficiales, sin haber decidido conscientemente nada. Por el contrario, el contacto con las Escrituras, la contemplación del sagrario, la relectura pausada de una parábola, también produce lentamente una unificación interna, pero con paz, con gentileza, con esa particular manera en que Jesús mira a las personas. Benedicto XVI nos recuerda, sin decirlo explícitamente, que nos convertimos en aquello que contemplamos asiduamente. Agustín ya lo había intuido en un tono más personal y ferviente: «Nos creaste para ti, y nuestro corazón está inquieto hasta que descansa en ti» (Agustín, Confesiones, I, 1). Esta frase, que abre uno de los libros más leídos de toda la historia del cristianismo, expresa a su manera lo que Benedicto XVI desarrolla como teólogo: estamos estructuralmente hechos para la unión con Dios, y mientras esta unión no se produzca, algo en nosotros permanece inquieto, inacabado, en búsqueda.

«"La unidad del conocimiento es posible solo porque es la unidad del ser": por qué la oración no es un ejercicio sino una existencia.

He aquí la cita más compleja, la que exige mayor esfuerzo, pero también la más liberadora una vez comprendida. Si la unidad del conocimiento presupone una unidad del ser, entonces entendemos por qué solo el Hijo puede conocer al Padre con conocimiento perfecto: no existe distancia ontológica entre ellos, ninguna brecha natural que salvar. El Hijo no aprende a conocer al Padre como un estudiante aprende una materia; lo conoce porque siempre ha sido de la misma sustancia que él.

Pero entonces, con cierta inquietud legítima, podríamos preguntarnos: ¿qué nos queda a nosotros, criaturas de una naturaleza radicalmente diferente, hechas de polvo y aliento prestado? Es precisamente aquí donde Jesús abre una brecha inesperada: el Hijo quiere que participemos, por gracia, de este conocimiento que le pertenece por naturaleza. No somos nosotros quienes ascendemos a Dios por nuestras propias facultades intelectuales o espirituales; es el Hijo quien desciende a nosotros y nos asocia, como por adopción, a su propia relación filial. Esto es precisamente lo que sugiere la oración de Jesús cuando dice que este conocimiento se revela «a quien el Hijo quiera revelarlo» (Mt 11,27): no es una conquista por nuestra parte, sino un don gratuito que nos permite entrar, a nuestra manera, en una intimidad que no nos pertenecía naturalmente.

Esto transforma radicalmente nuestra comprensión de la oración cristiana. La oración no consiste principalmente en hablar con un Dios distante para obtener favores; se trata de dejarnos llevar, por el mismo Hijo, al movimiento de amor que lo une eternamente a su Padre. Cuando decimos «Padre nuestro», no pronunciamos una fórmula cortés: entramos, literalmente, en las palabras del Hijo, adoptamos su relación filial, nos convertimos, por un instante, en participantes de lo que él ha vivido por toda la eternidad. Es una audacia sobrecogedora, casi escandalosa si se reflexiona profundamente sobre ella, y sin embargo, es el mensaje central de todo el Evangelio.

Lo que nos deja esta meditación

¿Qué queda, una vez que cerramos este denso texto sobre el conocimiento y la comunión? En primer lugar, cierta humildad ante nuestras propias pretensiones teológicas. Podemos multiplicar nuestras lecturas, refinar nuestras formulaciones, debatir los matices del trinitarismo, sin que esto nos acerque ni un ápice a un verdadero conocimiento de Dios, si este conocimiento no va acompañado de tiempo dedicado, de un silencio habitado, de una vida verdaderamente compartida con Él. Benedicto XVI nos invita a no confundir jamás la acumulación de conocimiento con la comunión vivida, y esta es una advertencia saludable para cualquiera que ame leer, reflexionar y disertar sobre la fe sin siempre tomarse el tiempo para simplemente estar ante Dios, en silencio, como un niño ante su padre.

Entonces, una profunda paz ante nuestras limitaciones. Jamás conoceremos a Dios como el Hijo conoce al Padre; ese conocimiento pertenece a un orden del ser que nos supera infinitamente. Pero esto no es una mala noticia: precisamente por eso el Hijo se hizo hombre, para asociarnos, por gracia y no por naturaleza, con su propio conocimiento filial. No ascendemos a Dios por nuestras propias fuerzas; somos llevados, adoptados, introducidos. Esta idea ha impregnado toda la tradición cristiana, desde los Padres griegos hasta los místicos medievales, quienes hablaron, cada uno con sus propias palabras, de esta divinización de la humanidad posibilitada por la humanidad del Hijo. Benedicto XVI sigue esta larga tradición cuando insiste en la unidad del ser que subyace a la unidad del conocimiento: esto no es un descubrimiento personal, sino el fiel eco de una intuición que recorre veinte siglos de fe cristiana.

Finalmente, un gesto muy sencillo para recordar: la próxima vez que recemos el Padrenuestro, recordemos que estas palabras no son principalmente nuestras. Son las del Hijo, que él nos presta, que nos hace decir con él y en él. Orar de esta manera no es recitar una fórmula aprendida; es permitirnos, por un instante, sumergirnos en el movimiento mismo de la Trinidad, entrar, como niños pequeños que no tienen nada que demostrar, en un secreto que no estaba destinado para nosotros y que, sin embargo, se nos ofrece.

Benedicto XVI concluye su meditación sobre este versículo con una frase que resume, sin necesidad de comentarios, todo lo que acabamos de ver: "La unidad del conocimiento solo es posible porque es la unidad del ser".«

Lectio divina

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