Evangelio de Jesucristo según san Mateo

Mateo 9, 18–26

¹⁸Mientras les hablaba de estas maneras, entre un director de la sinagoga, se inclinó ante él y dito: «Mi hija acaba de morir; pero ven, pon tu mano sobre ella y vivirá.» ¹⁹Jesús se levantó y lo siguió con sus discípulos. ²⁰De hecho, una mujer que sufre hemorragias durante su infancia se verá afectada por ellas y las padecerá. ²¹Por lo tanto, dice: «Si solo te preocupas por tu hombre, serás salvada».» ²²Jesús se volvió y, al verla, le dijo: «Ten ánimo, hija; tu fe te ha sanado». Este es el momento en que la mujer está enferma. ²³Cuando Jesús fue a la casa del jefe de la sinagoga, y vio a los flautistas y a las muchas ruidosas, las palabras: ²⁴«Váyanse, porque la niña no está muerta, sino dormida», y se lubrilaron de él. ²⁵Cuando la multitud fue liberada, entró, la mano de la niña cayó sobre ella y fue puesta de pie. ²⁶El aviso se extiende a todos los países.

Un padre influyente, afligido por la repentina muerte de su hija, interrumpe a Jesús en medio de una conversación para pedirle lo imposible: que vaya, ponga la mano sobre su hija y la resucite. Jesús se levanta y lo sigue sin dudarlo. En el camino, una mujer que llevaba doce años enferma —excluida de la vida pública a causa de su hemorragia— se abre paso entre la multitud y toca discretamente el borde del manto de Jesús, convencida de que este simple contacto la sanará. Jesús se detiene, se da la vuelta, la ve y le dice: «Tu fe te ha sanado». Ella sana al instante. Al llegar a la casa del hombre prominente, los dolientes ya están tocando música y la gente llora desconsoladamente. Jesús les dice que la niña está dormida; ellos se burlan de él. Él los guía afuera, entra en la habitación, toma la mano de la niña y ella se levanta.

Cuando Dios entra en la habitación a la que nadie se atreve a entrar ya

Lo que Jesús hace en situaciones sin retorno, y cómo este doble encuentro transforma nuestra forma de vivir la esperanza.

Este pasaje interpela a cualquiera que se haya enfrentado a una puerta cerrada: un diagnóstico, una pérdida, una relación rota, una esperanza agotada. Mateo nos presenta dos facetas de la angustia humana, entrelazadas en un único camino hacia Jesús. Lo que se revela no es un milagro espectacular para convencer a los incrédulos; es la revelación de lo que Dios hace cuando la humanidad toca fondo. Este pasaje afirma que la fe no es una certeza, sino un acto —a veces desesperado— en la dirección de Cristo.

Este pasaje comienza donde toda esperanza parece perdida, en la casa de un hombre importante que ya no tiene nada más que ofrecer que su postración. Atraviesa una multitud hasta detenerse en una mujer invisible, enferma desde hace doce años, que se atreve a hacer algo insensato: tocar el borde de un manto. Luego entra en una habitación donde los plañideros profesionales ya se han apoderado del dolor. Y emerge con una joven de pie. Entre la primera rodilla en el suelo y la mano aferrada en la oscuridad de aquella habitación, Mateo nos muestra lo que realmente significa creer: no tener certeza, sino seguir adelante a pesar de todo.

¿Dónde estamos y quién está hablando?

Mateo 9:18-26 forma parte de una secuencia densa del ministerio de Jesús en Galilea. Mateo relata una serie de curaciones, controversias y encuentros. Justo antes de este pasaje, Jesús debate con los discípulos de Juan el Bautista sobre el ayuno: habla de bodas, vino nuevo y una vida que no puede contenerse en odres viejos. Y entonces, sin previo aviso, un hombre cae de rodillas.

Este cambio es deliberado. Matthew no adorna las transiciones: las deja abruptas para que el lector sienta el impacto de la realidad. Hablamos de celebración y esperanza, y de repente la muerte llama a la puerta.

Al hombre que se arrodilla se le llama "un notable". arconte

 En griego, alguien de rango y autoridad, probablemente un líder de sinagoga como Jairo en Marcos y Lucas. Mateo no menciona su nombre, y esto no es un descuido: es una invitación. Este hombre representa a cada padre, a cada madre, a cada ser humano que alguna vez ha cargado a alguien a quien ya no puede salvar. El estatus social se desvanece ante el dolor. La autoridad es inútil. Todo lo que queda son las rodillas en el suelo y una frase que lo dice todo: Mi hija está muerta, pero ven.

La mujer, sin embargo, se encuentra en el extremo opuesto del espectro social. Doce años de hemorragia significan doce años de impureza ritual según la Ley de Moisés, doce años de exclusión de los lugares sagrados, doce años de no poder tocar a nadie sin contaminarlo a su vez. Tampoco tiene nombre. No tiene voz en el momento en que actúa: no le dice nada a Jesús, no le pide nada, no grita nada. Se dice algo a sí misma. en sí mismo. Es la fe más desnuda que existe: interna, silenciosa, casi vergonzosa.

Estas dos figuras ilustran una verdad que Mateo quiere que sintamos: el sufrimiento no conoce clases sociales. Afecta con la misma brutalidad a poderosos y excluidos. Y Jesús, por su parte, se levanta por los primeros y se detiene por los segundos.

En Mateo, los detalles geográficos y temporales son mínimos, mucho más que en Marcos. No hay nombres de ciudades ni descripciones de casas. Lo que importa es el movimiento: Jesús se levanta, sigue, camina, llega, entra. El evangelista nos muestra a un Dios en constante movimiento, un Dios que se dirige hacia el sufrimiento sin cálculo alguno.

Qué hace este texto y por qué resulta inquietante.

La paradoja central de este pasaje es una de violencia sutil. Un padre le dice a Jesús: Mi hija está muerta — y en la frase siguiente, añade: Pero ven, y ella vivirá. Es lógicamente imposible. Es retóricamente absurdo. Y, sin embargo, eso es precisamente lo que Mateo quiere que entendamos: la fe no es lógica, es guía.

Este padre no dice: Creo que podrías... Él dijo: Ella vivirá. No en condicional. No con precauciones retóricas. El futuro indica una certeza sin fundamento racional. Es una de las formulaciones de fe más audaces del Nuevo Testamento, y se encuentra en boca de un hombre arrodillado, es decir, un hombre que ha renunciado a toda pretensión de control.

Sin embargo, la mujer estructura su fe de manera diferente, pero con la misma audacia. Si tan solo logro tocar su prenda, me salvaré. El verbo griego sôthêsomai Significa tanto "ser sanado" como "ser salvado"; Matthew juega con ambos significados. Esta mujer no busca solo la sanación física: busca una restauración completa, un regreso al mundo de los vivos, al mundo de las personas que pueden ser tocadas.

Y Jesús responde a esta fe interior, silenciosa, casi clandestina, con una fórmula que resuena como una declaración solemne: Ten fe, hija mía. Tu fe te ha salvado. Él lo llama así chica. La misma palabra que el padre usa para referirse a su hijo muerto. ¿Una coincidencia literaria? Desde luego, no en Mateo, quien sopesa cada palabra. Jesús relaciona a las dos mujeres con este término, sugiriendo que ambas son sus hijas: una por la sangre de un padre humano, la otra por la gracia de un encuentro.

Lo preocupante de este pasaje es que Jesús se deja interrumpir. Estaba hablando. Una misión —visitar a personas importantes— se convierte en el escenario de otra misión imprevista. El propósito de Dios, sugiere Mateo, es el de los pobres que se atreven a acercarse, incluso de espaldas, incluso temblando.

Caer de rodillas cuando uno está al mando.

Hay algo profundamente humano en esta figura prominente que se postra a los pies de Jesús. En nuestro mundo —como en el suyo— las personas importantes no se arrodillan. Delegan. Envían un mensaje. Designan a alguien. Él, en cambio, viene en persona. Abandona su posición social para adoptar la única postura que queda cuando todo está perdido: la súplica.

Aquí hay una lección que trasciende el milagro: la lección de la postración voluntaria. Este padre no se humilla ante nadie, sino que se humilla a sí mismo, pues comprende que la situación lo ha superado con creces. La autoridad que ostenta no puede hacer nada por su hija muerta. Toda su red de contactos, toda su reputación, toda su influencia, todo es inútil. Solo Jesús permanece.

¿Cuántas veces en nuestra vida esperamos hasta quedar completamente agotados antes de buscar lo que realmente importa? El hombre prominente no esperó. Tan pronto como murió su hija, se marchó. No se quedó sumido en el dolor. No consultó a los sabios que lo rodeaban. Se levantó —como Jesús se levantaría por él— y se fue.

Esta simetría física es importante: el padre cae, Jesús resucita. La angustia se humilla, la gracia se pone en marcha. Y algo fluye entre estos dos movimientos opuestos: algo que podríamos llamar fe en acción.

Para nosotros hoy, esta postura de rodillas no es una metáfora. Es una práctica. Significa: Reconozco que no puedo hacerlo todo. Significa: Hay alguien superior a mi inteligencia, a mis planes, a mis habilidades. Significa: Vengo. Eso es suficiente para que Jesús resucite.

La fe clandestina de alguien que ya no tenía derecho a existir.

La mujer con la hemorragia es quizás el personaje más inquietante de todo este pasaje. Aparece sin preámbulos, "de espaldas", entre la multitud. Este detalle —de espaldas— lo dice todo. No se presenta. No pide permiso. Sabe que si revela su condición, la apartarán. Así que hace algo audaz: se escabulle entre la gente.

Doce años. Doce años en que su cuerpo la ha traicionado. Doce años en que ha sido excluida de sinagogas, mercados y comidas comunitarias. Doce años en que sus relaciones sociales se han visto distorsionadas por la impureza ritual que transmite a todo lo que toca. No podemos imaginar realmente lo que esto representa: ser separada del cuerpo social por el propio cuerpo.

Y se atreve a tocar la ropa de alguien. Peor aún: la del rabino más prominente del momento, rodeado de discípulos, camino a una misión urgente. Si la reconocieran, el escándalo sería inmenso. No le toca la mano, no lo llama, simplemente roza el dobladillo de su manto. Lo mínimo indispensable. Como si quisiera ocupar el menor espacio posible en el milagro.

Jesús se detiene. En la urgencia de su misión para ayudar a una niña moribunda, se detiene. Esta pausa es en sí misma un mensaje teológico: nadie es un simple paréntesis en el plan de Dios. A esta mujer que se escabulló esperando no ser vista, él la ve. Y aún más: la nombra. Mi hija. Él le devuelve una identidad filial, de la que ya no disponía como identidad social.

La palabra que usa — confianza — es también una invitación a mirar atrás, a revivir sus doce años no como una maldición, sino como un camino que la condujo hasta aquí, al borde de este abrigo, a este preciso momento. El sufrimiento no desaparece, pero adquiere un nuevo significado a la luz de este encuentro.

Para cualquier lector que viva en la invisibilidad —ya sea por enfermedad, vergüenza, exclusión social o religiosa— este momento es una promesa directa. No necesitas ser visible para ser visto. No necesitas ser reconocido para ser reconocido por Él. Incluso el gesto más humilde, incluso la fe más secreta, incluso el roce de las yemas de los dedos, eso es suficiente.

La sala de los dolientes y la sonrisa de Dios

La escena final resulta casi mordazmente irónica. Jesús llega a la casa del noble y se encuentra con… un grupo de dolientes. Flautistas, una multitud ruidosa. En la cultura mediterránea del siglo I, se contrataba rápidamente a plañideras y músicos fúnebres profesionales tras una muerte, a veces incluso antes de que la familia tuviera tiempo de guardar luto. Era una representación social del duelo, obligatoria para una familia de alto rango.

Jesús los mira y dice algo asombroso: La niña no está muerta, está dormida. Y la multitud se burla de él. Nota: incluso en el Evangelio, Jesús es objeto de burla. No es recibido con un silencio respetuoso. Se ríen de él. Este detalle demuestra la admirable honestidad de Mateo: no pasa por alto las reacciones de incredulidad, ni siquiera en un relato de milagros.

Pero Jesús no se explaya. Hace algo más sencillo y decisivo: expulsa a la multitud. No con violencia —el texto no dice que los ahuyente—, sino con firmeza. La resurrección no ocurre en público, entre miradas incrédulas y burlas. Ocurre en el silencio de una habitación cerrada, entre él, la mano de un niño y el Padre.

Él le agarró la mano. Este gesto es fundamental en el texto. En este pasaje, se produce dos veces el contacto físico con alguien a quien la ley considera impuro: la mujer que sangra (que lo toca) y la niña muerta (a quien él toca). En ambos casos, lo esperado sería lo contrario: la impureza debería contaminar la pureza. Aquí, es la pureza la que invade la impureza. La vida surge a través de la muerte.

El fleco de la túnica, la mano del niño: Jesús es un Dios que se deja tocar y que toca. No es un Dios que actúa desde la distancia, en una trascendencia inaccesible. Es un Dios que extiende su mano en la oscuridad.

Y la joven se puso de pie. Sin gritar, sin dramatismos. Se levanta, como quien despierta de un sueño. Como quien oye que una voz familiar la llama por su nombre por la mañana.

¿Qué cambia esto, concretamente, en nuestras vidas?

Este pasaje no es una anécdota edificante para creyentes ingenuos. Es un mapa de la fe en tiempos de crisis. Ofrece consejos concretos sobre cómo vivir cuando ya no se sabe cómo hacerlo.

En nuestra vida privada, Él dijo: «No necesitas una fe perfecta». La mujer con la hemorragia temblaba. El padre estaba en el suelo. Ninguno de los dos presentaba una teología coherente, una oración bien formulada ni una disposición espiritual ejemplar. Simplemente hicieron un gesto hacia Jesús. Eso es fe: no una convicción intelectual, sino un movimiento del cuerpo y del corazón hacia Él.

En nuestras relaciones, Dijo: interceder por alguien a quien amas es un acto de fe. Este padre no reza por su hija, sino que busca a alguien que lo haga por ella. La intercesión no es solo una actividad mental o verbal. A veces es física, concreta, audaz. Ir a tocar una puerta. Acompañar a alguien al médico. Levantarse y seguirlo.

En nuestra vida social y eclesial, Él afirma que los excluidos son el eje central del plan de Jesús. La mujer impura, en este pasaje, no es una digresión entre dos episodios importantes, sino un episodio fundamental. La Iglesia que desea seguir a Jesús debe aprender a detenerse en medio de una misión urgente, porque alguien se pierde entre la multitud con su dolor.

En nuestra relación con la muerte, Él afirma —y esto es quizás lo más inquietante— que la frontera final no está cerrada de su lado. No para prometer una resurrección física a petición, sino para afirmar que Dios está presente más allá de lo que llamamos el fin. Ella está dormida. Esta palabra, en boca de Jesús, es una reformulación de la realidad; no una negación de la muerte, sino una perspectiva diferente sobre ella.

Lo que la tradición ha dicho al respecto

Bernardo de Claraval, Se dice que este monje del siglo XII, enamorado del Cantar de los Cantares, reconoció en la mujer que sangraba la imagen del alma que anhela a Dios sin atreverse a pedírselo directamente. En sus sermones, a menudo vuelve a esta tensión entre el sentimiento de indignidad y la audacia necesaria. Escribe en algún lugar que es precisamente cuando nos creemos indignos de ser tocados que tocamos con mayor autenticidad, porque la humildad es la actitud que nos acerca más a Dios. Esta mujer que se desliza «por detrás» ilustra perfectamente esta paradoja: es al intentar desaparecer que se hace visible para Jesús.

Teresa del Niño Jesús, Ella, sin embargo, habría sido sensible a la palabra chica. En su Historia de un alma, Ella explica con detalle lo que llama el "camino sencillo": no la fe de los gigantes espirituales, sino la fe de los niños pequeños que extienden sus brazos. Mi hija, «—le dijo Jesús a la mujer exhausta. Para Teresa, este es el corazón del Evangelio: Dios nos llama hijos e hijas no como recompensa por nuestra santidad, sino simplemente porque eso es lo que somos para Él. La sanación surge de la filiación, no al revés.

Juan Crisóstomo

, El obispo de Antioquía del siglo IV, al comentar este pasaje, se extendió sobre la expulsión de la multitud ruidosa. Vio en ello una lección pastoral esencial: el duelo ostentoso y ruidoso es enemigo de la resurrección. No se puede acoger la novedad de Dios si uno está agobiado por todos aquellos que ya han concluido que todo ha terminado. La fe —dijo, en esencia— a veces requiere acallar las voces que dicen que es demasiado tarde. Esto no es negar la realidad, sino abrir espacio a otra realidad.

Lectio divina

Tres acciones para esta semana

La fe descrita en este texto no es una actitud general, sino una serie de acciones específicas. A continuación, te mostramos cómo traducir este pasaje en acciones concretas.

Primera acción: caer de rodillas, literalmente. No metafóricamente, sino físicamente. Cinco minutos, en el silencio de tu habitación o de una iglesia. Dile a Jesús lo que te parece imposible, con tus propias palabras, sin teología. «Mi hija ha muerto. Ven». Expresar esas palabras, aunque sea torpemente, ya es un gesto de liderazgo.

Segundo paso: identifica aquello que no te atreves a pedir. A menudo, en nuestras vidas, formulamos una oración mentalmente durante meses, pero nunca la decimos en voz alta, ni a Dios ni a nadie. Es la oración de la mujer con hemorragia, la que se dice a sí misma. Esta semana, dígala en voz alta. A solas, si es necesario. Pero dígala.

Tercer paso: hacer salir al público. Identifica las voces en tu vida —internas o externas— que te han dicho que es demasiado tarde, que esta relación está muerta, que la sanación es imposible, que este proyecto nunca funcionará. No las ignores negándolo, sino que elige deliberadamente dejarlas ir antes de orar. Crea un espacio de silencio donde algo pueda surgir.

Cuarta acción: ir físicamente a por alguien. Este padre fue personalmente. Podría haber enviado a un sirviente. Hay alguien en tu entorno —un amigo enfermo, un familiar afligido, un hijo perdido— a quien podrías visitar esta semana. No para resolver nada, sino para estar presente.

Este texto ante los tiempos que vivimos

Vivimos en una cultura de gratificación instantánea. Si un problema no se resuelve en un plazo razonable, se considera estructuralmente irresoluble y seguimos adelante. El duelo se supera en pocas semanas. Las enfermedades crónicas se tratan con protocolos. Y cuando los protocolos fallan, entramos en la categoría de "casos complejos": expedientes, ya no personas.

La mujer con hemorragia de este texto tendría, en nuestros tiempos, un expediente médico larguísimo, varios especialistas, tal vez una pensión por discapacidad. Habría sido atendida, sin ser realmente vista. Jesús, sin embargo, se detiene en medio de la multitud y la ve. No consulta su expediente. La llama. chica.

Esta afirmación interpela directamente a la Iglesia de hoy. ¿Cuántas de nuestras estructuras eclesiales —tan bien organizadas, tan bien administradas— han dejado de prestar atención a quienes se infiltran tras bambalinas? ¿Cuántas de nuestras reuniones, proyectos y planes pastorales transcurren sin que veamos a quien está ahí mismo, al alcance de la mano, que no se atreve a alzar la voz?

También surge la cuestión del duelo. La escena con los flautistas y la multitud bulliciosa recuerda algunas de nuestras maneras modernas de afrontar la muerte: a distancia, siguiendo un protocolo, con los gestos sociales apropiados, pero con poca presencia real. Jesús elimina todo eso. No por desprecio, sino porque la resurrección requiere un espacio de silencio donde la vida pueda encontrar de nuevo su voz.

En una época saturada de ruido —redes sociales, noticias constantes, exigencias permanentes— la práctica del silencio interior no es un lujo espiritual, sino un requisito indispensable para escuchar a alguien levantarse.

Finalmente, este texto habla de nuestra relación con lo imposible. Hemos aprendido a formular solo demandas razonables, a creer en cosas probables, a esperar lo que es estadísticamente factible. El notable, sin embargo, exige lo imposible usando el tiempo futuro. Dice: Ella vivirá - no tal vez ella podría. Nuestra era necesita recuperar esta forma de esperanza que es irracional, imprudente, no calculada. No una fe ingenua que ignora la realidad, sino una fe que mira la realidad a la cara y dice de todos modos: venir.

Oración

Señor Jesús,

Hay mañanas en las que entiendo a este padre. Esas mañanas en las que lo has intentado todo, en las que has movilizado todos tus recursos, has llamado a todos tus contactos, has consultado a todos los expertos, y aun así te encuentras de rodillas en el frío suelo de una realidad que no se mueve.

Te pusiste de pie por él. Te pusiste de pie por este hombre que no tenía nada más que ofrecer que su postración y sus doce palabras: Mi hija ha muerto, pero ven, y vivirá. Enséñame esta frase. Enséñame a decir cosas imposibles usando el futuro indicativo, no por arrogancia, sino porque te vi levantarte.

Y esta mujer, Señor. Esta mujer que se había estado infiltrando sigilosamente durante doce años. Doce años moviéndose entre la multitud sin ser vista, viviendo al margen, tocando cosas pero no personas. Te volviste hacia ella. En medio de la multitud, en medio de la urgencia, percibiste este gesto discreto y te diste la vuelta.

Vuelve a los gestos silenciosos de mi vida. Hay algunos que oculto incluso de mí misma: esos impulsos de oración que jamás se expresan con palabras, esos anhelos de santidad que permanecen como una inquietud interior, esos anhelos por ti que no me atrevo a articular porque me siento indigna de presentarlos. No pides que sean hermosos. La mujer no tenía una oración hermosa; tenía un gesto, extendido, hacia el borde de tu manto. Toma ese gesto. Toma mis gestos imperfectos.

Y luego, esta habitación. Esta habitación de la que has echado a todos. Hay habitaciones así en mi vida: espacios cerrados, un dolor que ya no sé cómo soportar, esperanzas que he abandonado porque demasiadas voces me han dicho que es demasiado tarde. Entra en estas habitaciones. Ahuyenta las voces de la desesperación, no por arte de magia, sino con tu presencia, que transforma lo que vemos.

Toma mi mano. No hacen falta discursos. No hace falta una iluminación dramática. Solo tu mano alrededor de la mía en la oscuridad, y la posibilidad de que algo dentro de mí despierte.

Mi hija ha muerto. Pero ven, Señor. Y ella vivirá.

Amén.

Levántate y no te vuelvas a sentar.

Este texto no puede contemplarse desde la distancia. Nos toma de la mano —exactamente como Jesús toma la mano de este niño— y nos levanta.

No hay fe pasiva en este pasaje. El padre se levanta y camina. La mujer avanza entre la multitud. Jesús se pone en marcha. Incluso la joven, al final, se levanta — el verbo está en voz activa. La resurrección no se experimenta: se realiza, se recibe en un movimiento del cuerpo.

La pregunta final no es: ¿Crees en los milagros? Ella es : ¿A quién acudes esta semana, con tu fe imperfecta y tu dolor real? ¿Hacia qué Jesús te diriges, sin esperar a tener la teología perfecta o la oración bien formulada?

Este pasaje se ha leído durante veinte siglos en casas de duelo, habitaciones de hospital, retiros espirituales y parroquias rurales. Sigue cumpliendo su función de siempre: transforma situaciones aparentemente desesperadas. No borrando la realidad, sino introduciendo una presencia que lo cambia todo.

Vete. Y cuando llegues a casa, echa a la gente, entra en la habitación y espera a que te tome de la mano.

Prácticas

• Dedica cinco minutos de silencio cada mañana antes de revisar cualquier pantalla, para presentarle a Dios aquello que parece estancado en tu vida.
• Escribe en un cuaderno la oración que aún no te has atrevido a decir en voz alta, y luego léela en voz alta a solas con Dios, una sola vez.
• Elige a alguien de tu círculo que esté pasando por una situación difícil y visítalo en persona esta semana, sin ningún propósito en particular, simplemente para estar presente.
• Identifica tres "voces que te dicen que es demasiado tarde" en tu vida interior y nómbralas por lo que son: no la verdad, sino el miedo.
• Practica la postración física una vez esta semana —arrodillándote, con la frente inclinada— como los notables, y deja que el cuerpo eduque la fe.
• Lee Mateo 9:18-26 en voz alta, lentamente, dos veces seguidas, dejando que el silencio resuene después. y la chica se puso de pie.
• Compartir estas palabras con alguien que está pasando por un duelo, no para explicar, sino para acompañar.

Referencias

• 

  Jerusalén
  Mateo 9:18-26 — texto original, en la traducción litúrgica de la Biblia de Jerusalén revisada.
• Marcos 5:21-43 y Lucas 8:40-56: narraciones paralelas y más elaboradas que ofrecen el nombre de Jairo y detalles adicionales útiles para el contexto.
• Juan Crisóstomo, Homilías sobre el Evangelio de Mateo, homilía 31 — comentario patrístico sobre la expulsión de la multitud y la fe de los notables.
• Bernardo de Claraval, Sermones sobre el Cantar de los Cantares — sobre la humildad como actitud de acercamiento a Dios.
• Teresa del Niño Jesús, Historia de un alma — sobre el camino sencillo y la filiación divina como punto de partida de la vida espiritual.
• Raymond E. Brown, Introducción al Nuevo Testamento, Doubleday, 1997 — para el contexto literario y editorial de Mateo.
• Benedicto XVI
  Benedicto XVI (José Ratzinger), 
  

  Nazaret
  

  Jesús Cristo
  Jesús de Nazaret, Volumen I, Flammarion, 2007 — reflexiones sobre los milagros como signos del Reino ya presente.

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