Pourquoi la surabondance nous met à genoux plutôt qu'elle ne nous comble

Sommaire

Pourquoi la surabondance nous met à genoux plutôt qu’elle ne nous comble

Ce que saint Ambroise de Milan, dans son Traité sur l’Évangile de saint Luc, entend derrière le silence effrayé de Simon-Pierre

Un évêque qui refuse de séparer l’intention du geste
Ce que la surabondance dévoile de nous-mêmes

« Sois sans crainte » : quand le don précède la confession
Ce que les Pères du désert appelaient déjà voir sa propre faute
Laisser deux barques pleines : le renoncement le plus difficile n’est pas celui qu’on croit
Deux barques, deux peuples : ce que la tradition a vu dans cette image

Ce qu’il nous reste, après avoir refermé ce texte
Lectio divina
✝ Références bibliques

Luc 5, 1–11
¹Or, un jour que pressé par la foule qui voulait entendre la parole de Dieu, il se tenait sur le bord du lac de Génésareth, ²il vit deux barques qui stationnaient près du rivage, les pêcheurs étaient descendus pour laver leurs filets. ³Il monta donc dans une de ces barques, qui était à Simon et le pria de s’éloigner un peu de terre, puis, s’étant assis, il enseigna le peuple, à partir de la barque. ⁴Lorsqu’il eut cessé de parler, il dit à Simon : « Avance en pleine mer et vous jetterez vos filets pour pêcher. » ⁵Simon lui répondit : « Maître, toute la nuit nous avons travaillé sans rien prendre, mais, sur votre parole, je jetterai le filet. » ⁶L’ayant jeté, ils prirent une si grande quantité de poissons, que leur filet se rompait. ⁷Et ils firent signe à leurs compagnons, qui étaient dans l’autre barque, de venir à leur aide. Ils y vinrent et ils remplirent les deux barques, au point qu’elles enfonçaient. ⁸Ce que voyant Simon Pierre, il tomba aux pieds de Jésus en disant : « Éloignez-vous de moi, Seigneur, parce que je suis un pécheur. » ⁹Car l’effroi l’avait saisi, lui et tous ceux qui l’accompagnaient à cause de la capture de poissons qu’ils avaient faite, ¹⁰il en était de même de Jacques et de Jean, fils de Zébédée, les associés de Simon. Et Jésus dit à Simon : « Ne crains pas, car désormais ce sont des hommes que tu prendras. » ¹¹Aussitôt, ramenant leurs barques à terre, ils quittèrent tout et le suivirent.
Bible de Rome 2023 © VIA.bible

Un homme a passé la nuit à ne rien attraper. Il rentre, épuisé, les mains vides, et se met à laver ce qui lui reste : ses filets, seul bien tangible d’une nuit perdue. C’est le moment que choisit un inconnu pour monter dans sa barque sans lui demander la permission, s’asseoir, et parler à la foule massée sur le rivage. Puis, son discours terminé, cet inconnu ose l’impensable : il demande au pêcheur épuisé de repartir en mer, en plein jour, pour pêcher — alors que tout homme du métier sait qu’on pêche la nuit sur ce lac, jamais à l’heure où le soleil tape sur l’eau. Simon pourrait rire, ou s’agacer. Il obéit, à contre-cœur peut-être, par une sorte de politesse lasse envers cet homme qui vient de charmer la foule. Et la mer, alors, se déchire de poissons. Les filets craquent, les barques s’enfoncent, on crie vers l’autre équipage pour qu’il vienne aider. Et au milieu de cette abondance inespérée, ce pêcheur trempé, riche soudain d’une pêche extraordinaire, ne dit pas merci. Il tombe à genoux et supplie qu’on s’éloigne de lui, parce qu’il se sait pécheur. Ce jour-là, l’homme qui a le plus reçu est celui qui se sent le plus indigne. Et c’est précisément à cet instant, dans cet aveu, que sa vie bascule : il ne rentrera pas chez lui avec ses poissons. Il laissera tout, la pêche du siècle comprise, pour suivre celui qui vient de tout lui donner.

Pourquoi la surabondance nous met à genoux plutôt qu’elle ne nous comble

Ce que saint Ambroise de Milan, dans son Traité sur l’Évangile de saint Luc, entend derrière le silence effrayé de Simon-Pierre

Nous connaissons tous ce moment où un cadeau devient trop grand pour qu’on ose encore le recevoir les mains ouvertes. Un ami qui donne bien plus qu’il ne devrait, une grâce reçue sans l’avoir méritée, une réussite si disproportionnée qu’elle nous fait presque reculer au lieu de nous réjouir. Ce texte de Luc raconte exactement ce moment-là, et il choisit d’en faire, contre toute attente, le socle même d’une vocation.

Un évêque qui refuse de séparer l’intention du geste

Il existe une multitude de commentateurs qui ont médité la pêche miraculeuse : certains y ont vu une allégorie savante des deux Testaments, d’autres une leçon d’obéissance à répéter aux enfants du catéchisme. Mais peu ont regardé ce texte avec l’acuité pastorale d’Ambroise, évêque de Milan à la fin du quatrième siècle, dont le grand œuvre exégétique reste le Traité sur l’Évangile de saint Luc — dix livres composés à partir d’homélies prêchées à son peuple milanais, puis rassemblées et retravaillées pour former un commentaire suivi de l’évangile presque complet. Ce n’est ni un traité spéculatif ni une somme théologique : c’est la parole d’un pasteur qui accompagnait, dimanche après dimanche, des catéchumènes et des fidèles ordinaires à travers le texte de Luc, verset après verset, sans jamais quitter longtemps le terrain concret de la vie chrétienne pour s’égarer dans l’abstraction.

Ce qui frappe d’abord chez Ambroise, lorsqu’on aborde avec lui l’appel des premiers disciples, c’est son insistance à distinguer deux mouvements de l’âme que nous confondons trop souvent : voir et servir, désirer et accomplir. Commentant le prologue de Luc, où l’évangéliste dit tenir son récit de « ceux qui, dès le principe, ont vu et servi la Parole », Ambroise écrit : « L’homme parfait possède une double faculté, d’intention et d’exécution » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Traduit pour nous : il ne suffit pas de vouloir le bien, ni même de le voir clairement devant soi ; encore faut-il que le vouloir se traduise en un acte réel, daté, situé — sans quoi il reste un vœu pieux, une intention qui ne nous coûte rien.

Et Ambroise choisit, pour illustrer ce principe, exactement notre scène : « Pierre et André en étaient à l’intention lorsqu’entendant le Seigneur leur dire : Je vous ferai pêcheurs d’hommes, sans aucun ajournement ils quittèrent leur barque, suivirent le Verbe » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Ce que voit Ambroise, et que d’autres commentateurs, plus intéressés par la symbolique des poissons ou le sens mystique des filets, laissent parfois de côté, c’est la vitesse de la réponse. Il insiste sur ce « sans aucun ajournement » : pas de délai, pas de négociation, pas de calcul de rentabilité — alors même que ces hommes viennent de vivre, ce jour précis, la plus belle pêche de leur vie. C’est cette immédiateté, et non la seule grandeur du miracle, qui constitue pour Ambroise le cœur du texte.

Un peu plus loin, évoquant la même scène sous un autre angle, dans son commentaire sur la disponibilité de Marthe et Marie, Ambroise revient sur ce moment où l’intention et l’exécution se rejoignent enfin, sans décalage : « Mais supposons que, chez Pierre, André, Jean et chez les autres Apôtres, l’exécution ait été à la mesure de l’intention » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Il ne s’agit pas ici d’une prouesse morale isolée, mais d’un état rare et précieux : celui où le désir de suivre et l’acte de suivre ne font plus qu’un seul mouvement, sans ce délai que nous connaissons tous entre le moment où nous savons ce qu’il faudrait faire et le moment, souvent lointain, où nous le faisons enfin.

Mais Ambroise, en pasteur attentif aux progrès réels de ses auditeurs, ne prétend jamais que cette coïncidence parfaite soit la norme de toute vie chrétienne. Il note avec une honnêteté presque rassurante : « Il s’en faut, en effet, qu’en toutes choses l’intention et l’exécution soient simultanées : ce qui est l’exécution d’une chose n’est encore qu’intention par rapport à une autre » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Autrement dit : ne vous désolez pas de mettre du temps à agir sur tel point de votre vie ; même les Apôtres n’ont pas toujours répondu à l’instant. Ambroise rappelle ainsi que ce même Pierre, qui bondit hors de sa barque le jour de la pêche miraculeuse, dira pourtant plus tard au Christ : « Seigneur, pourquoi ne puis-je vous suivre dès maintenant ? Je donnerai ma vie pour vous » — parole où « l’intention du martyre était bien là, mais pas encore l’exécution » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Il faudra encore des années, une chute, un reniement, une reprise en main patiente du Ressuscité, avant que cette seconde intention devienne, elle aussi, un acte accompli.

C’est cette manière de tenir ensemble l’exigence et la patience qui rend Ambroise si précieux pour lire notre passage. Il ne réduit pas la scène du lac à un exploit héroïque de renoncement immédiat, coupé de toute fragilité humaine ; il en fait le commencement d’un chemin, le premier des « oui » que Pierre devra répéter, défaire, retrouver, jusqu’à la fin de sa vie.

Relisons alors le texte de Luc avec ce cadre en tête. La scène commence par une foule qui se presse au bord du lac de Génésareth pour entendre la parole de Dieu — et déjà, dans ce simple détail, Ambroise verrait sans doute un premier exemple d’intention pas encore accomplie : ces gens veulent entendre, mais ils ne savent pas encore ce que cela va exiger d’eux. Jésus, lui, ne s’arrête pas à cette foule anonyme ; il choisit une barque précise, celle de Simon, et lui demande un service concret : s’écarter un peu du rivage. C’est un geste minuscule, presque anodin — prêter son embarcation pour un instant — mais c’est déjà une exécution, un premier pas d’obéissance qui prépare, sans que Simon le sache, un second pas bien plus considérable. Ambroise aurait sans doute noté cette progression : Dieu commence toujours par demander peu, avant de demander tout.

Puis vient l’ordre déroutant : avancer au large, jeter les filets en plein jour, alors que la logique du métier commande l’inverse. La réponse de Simon mérite qu’on s’y arrête, car elle contient déjà, en germe, tout le mouvement que Ambroise décrit entre intention et exécution : « Maître, nous avons peiné toute la nuit sans rien prendre ; mais, sur ta parole, je vais jeter les filets. » Simon commence par exposer son intention légitime de ne pas recommencer un effort qu’il sait voué à l’échec — c’est la voix de l’expérience, du bon sens, de la fatigue accumulée. Et pourtant, dans la même phrase, il bascule vers l’exécution : « sur ta parole, je vais jeter les filets ». Ce court verset condense, mieux qu’aucun commentaire, le passage du raisonnement humain à l’obéissance confiante. Simon ne renie pas son expérience de pêcheur ; il la met simplement au second plan, derrière une parole qu’il a entendue et à laquelle, contre toute vraisemblance, il choisit de faire confiance.

Ce que la surabondance dévoile de nous-mêmes

« Sois sans crainte » : quand le don précède la confession

Il y a un ordre, dans ce texte de Luc, qui devrait nous arrêter davantage qu’il ne le fait d’ordinaire. Nous avons l’habitude, dans nos représentations de la conversion, de placer d’abord l’aveu du péché, puis, comme récompense de cet aveu, le pardon et la grâce qui suivent. Or ce n’est pas ce que raconte notre texte. Le filet se remplit avant que Simon n’ait dit un mot de sa misère. La grâce déborde, littéralement, avant la confession — au point que les deux barques manquent de sombrer sous le poids d’un don que personne n’avait demandé.

C’est seulement après avoir reçu, à en craquer les filets, que Simon découvre qui il est vraiment : « Éloigne-toi de moi, Seigneur, car je suis un homme pécheur. » Ce n’est pas la faute qui a précédé la grâce ; c’est la grâce, dans sa disproportion même, qui a révélé la faute. Nous connaissons tous cette expérience à petite échelle : ce n’est pas en nous jugeant nous-mêmes que nous mesurons le mieux notre indignité, mais en recevant, à l’improviste, un amour ou une confiance que nous savons ne pas avoir mérités. Un parent qui pardonne sans condition, un collègue qui défend notre travail alors que nous savons ses limites, un enfant qui nous aime sans poser de questions : c’est souvent la bonté reçue, plus que la conscience abstraite du mal, qui nous met à genoux.

Ambroise touche ce mystère d’un autre biais, lorsqu’il commente le zèle empressé de Marthe recevant le Seigneur chez elle : il montre que même l’activité la plus généreuse, la plus dévouée, ne suffit jamais à elle seule à mesurer l’intimité avec Dieu — « si Marthe elle-même n’avait entendu la Parole, elle ne se serait pas mise à son service ; son activité est l’indice de son attention » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I). Pour Ambroise, l’accueil du Seigneur précède toujours nos mérites ; nos œuvres n’en sont que le fruit, jamais la condition. C’est très exactement la structure de la scène du lac : Simon reçoit la pêche miraculeuse non parce qu’il l’a méritée par sa nuit de labeur — cette nuit-là fut précisément stérile — mais parce que le Seigneur, gratuitement, a choisi sa barque parmi toutes celles qui bordaient le rivage.

Il y a là une consolation profonde pour quiconque se juge trop indigne pour espérer quoi que ce soit de Dieu. Le texte ne dit jamais que Simon devait d’abord se purifier, se repentir, se rendre présentable, avant de recevoir le signe de Jésus. Il reçoit d’abord, en pleine médiocrité de sa nuit ratée ; et c’est ce don immérité qui, en le traversant, lui révèle enfin la vérité sur lui-même — non pour l’écraser de honte, mais pour le préparer à entendre, quelques instants plus tard, les mots qui changent tout : « Sois sans crainte, désormais ce sont des hommes que tu prendras. » La crainte de Simon n’est jamais condamnée par Jésus ; elle est simplement traversée, puis dépassée par un appel plus grand qu’elle.

Il faut mesurer combien cet ordre des événements bouleverse nos réflexes spirituels les plus profondément ancrés. Nous avons souvent tendance à penser qu’il faut mériter la grâce par un minimum de dignité préalable — se réconcilier d’abord, prier davantage, redresser telle habitude, avant d’oser demander quoi que ce soit à Dieu. Le texte de Luc démonte tranquillement cette économie du mérite. Simon n’a rien changé à sa vie entre le moment où il lave ses filets, épuisé et bredouille, et le moment où ces mêmes filets débordent au point de se déchirer. La seule variable qui a changé, c’est la présence de Jésus dans sa barque, et sa parole prononcée sur une mer qu’il connaissait pourtant par cœur. La grâce n’attend pas notre readiness ; elle nous saisit dans notre fatigue la plus ordinaire, et c’est cette saisie elle-même qui, rétrospectivement, nous apprend qui nous étions avant de la recevoir.

On pourrait objecter que cette lecture risque de minimiser la gravité du péché que Simon confesse. Mais ce n’est pas ce que suggère le texte : la crainte de Simon est réelle, profonde, elle saisit non seulement lui mais tous ceux qui l’entourent — Jacques et Jean compris. Le texte ne dilue pas la vérité de cette faute reconnue ; il change simplement l’ordre dans lequel elle se manifeste. Ce n’est pas d’abord la faute qui se dresse devant Simon comme un obstacle à franchir avant d’accéder à la grâce ; c’est la grâce, débordante, qui ouvre en lui les yeux sur cette faute qu’il portait déjà, sans peut-être la nommer aussi clairement, avant ce matin-là sur le lac.

Ce que les Pères du désert appelaient déjà voir sa propre faute

Il n’est pas inutile, pour éclairer encore ce moment où Simon se découvre pécheur au cœur même de l’abondance, de se tourner un instant vers une autre voix de la tradition, plus tardive mais profondément accordée à cette même intuition : celle des Pères du désert égyptien. On raconte qu’un frère, ayant péché, vint un jour trouver l’higoumène Abba Moïse pour un jugement à rendre sur un autre religieux fautif. Abba Moïse, chargé d’un vieux panier percé rempli de sable qu’il traînait derrière lui, répondit à ceux qui s’étonnaient de ce geste : « Mes péchés coulent derrière moi et je ne les vois pas, et je viens aujourd’hui juger les fautes d’un autre » (Abba Moïse, Apophtègmes des Pères du désert). La formule est devenue proverbiale, et à raison : elle dit avec une économie admirable ce que Simon expérimente lui aussi au bord du lac. Ce n’est pas en portant un regard extérieur sur sa propre existence, comme on jugerait un autre, que l’on découvre sa vraie condition ; c’est dans l’instant où l’on est saisi, dépassé, submergé par quelque chose de plus grand que soi — un don, une bonté, une abondance imméritée — que le voile tombe enfin sur nos propres manques. Abba Moïse traînait son sable comme un mémento silencieux ; Simon, lui, tombe à genoux devant des filets qui craquent. Dans les deux cas, ce n’est pas l’introspection qui révèle la vérité de l’homme, mais la confrontation soudaine avec une grâce qui dépasse toute mesure.

Laisser deux barques pleines : le renoncement le plus difficile n’est pas celui qu’on croit

On imagine parfois que le sacrifice des premiers disciples aurait été plus admirable s’ils avaient tout quitté sans rien recevoir — comme si la pauvreté du départ rendait le don plus pur. Or Luc raconte exactement l’inverse : Simon, Jacques et Jean abandonnent le rivage précisément au moment où leurs barques débordent de la plus belle pêche qu’ils aient jamais faite. Ils ne laissent pas un échec derrière eux ; ils laissent une réussite. Et c’est peut-être cela, le renoncement le plus rude qui soit : non pas quitter ce qui nous pèse, mais quitter ce qui, pour la première fois depuis longtemps, nous comblait.

Nous connaissons cette tentation dans nos propres vies : au moment même où un projet commence enfin à porter du fruit, où une situation devient enfin confortable, où l’on tient enfin entre les mains ce que l’on cherchait depuis longtemps, surgit parfois un appel à aller ailleurs, à se donner autrement, à quitter ce filet plein pour une mer plus vaste et plus incertaine. Ambroise, dans sa lecture de la disponibilité intérieure exigée par le Christ, offre une clé pour comprendre pourquoi ce renoncement-là, au sommet de la réussite, est le plus révélateur de tous : il montre, mieux que n’importe quel dénuement, que le cœur n’était pas attaché à la chose reçue, mais à Celui qui l’avait donnée. Quitter une pêche abondante pour suivre un homme qui vient de vous l’offrir, c’est reconnaître, dans un même geste, que le don n’était qu’un signe, et que le vrai trésor se tenait debout devant vous sur le rivage.

Il y a d’ailleurs quelque chose de presque provocateur dans la manière dont Luc construit sa phrase finale : « Alors ils ramenèrent les barques au rivage et, laissant tout, ils le suivirent. » Le verbe qui précède immédiatement l’abandon, c’est celui du retour au rivage, du succès consommé, de la mission de pêche menée à son terme le plus glorieux. Il n’y a pas de gaspillage dans ce geste — les barques sont ramenées, le poisson n’est pas jeté à la mer par dépit ou par folie mystique. Simon et ses compagnons prennent le temps de conclure correctement leur travail, de mettre en sécurité ce qu’ils ont pêché, avant de tourner le dos à tout cela pour suivre un homme qu’ils connaissent depuis quelques heures à peine. C’est un détail que l’on pourrait facilement lire à la hâte, mais qui mérite qu’on s’y arrête : le renoncement chrétien, tel que le montre ce texte, n’est jamais un mépris désordonné des choses bonnes de ce monde. C’est un choix lucide, posé, qui reconnaît la valeur réelle de ce qu’on laisse — précisément parce que cette valeur, aussi grande soit-elle, ne rivalise pas avec celle de l’appel reçu.

On pense, en lisant ce passage, à tous ceux qui, dans l’histoire de la vie chrétienne, ont dû quitter non pas des situations misérables mais des positions enviables, des carrières prometteuses, des relations confortables, pour répondre à un appel qui ne promettait, humainement parlant, rien de comparable en termes de sécurité ou de reconnaissance. Le texte de Luc leur offre un miroir rassurant : ce n’est pas parce qu’une chose est bonne, réussie, digne d’être gardée, qu’elle doit nécessairement primer sur l’appel qui nous presse d’aller ailleurs. Les filets pleins de Simon n’étaient pas mauvais ; ils étaient même la plus belle réussite professionnelle de sa vie de pêcheur. Et pourtant, ce jour-là, ils ne pesaient rien face à la voix qui venait de lui parler.

Deux barques, deux peuples : ce que la tradition a vu dans cette image

Il serait dommage de clore cette lecture sans évoquer un dernier prolongement, cher à toute une tradition patristique dont Augustin d’Hippone s’est fait l’un des porte-voix les plus limpides. Commentant un épisode voisin de pêche abondante, Augustin voit dans les deux barques appelées à la rescousse une figure des deux peuples appelés au salut : « Les deux barques figuraient deux peuples, les Juifs et les Gentils, la synagogue et l’Église, la circoncision et l’incirconcision » (Augustin, Sermons). Cette lecture, loin d’être une simple curiosité allégorique, éclaire d’un jour nouveau notre propre passage : ce ne sont pas seulement des poissons que le filet remonte ce jour-là, mais l’image anticipée d’une Église qui, débordant les frontières d’un seul peuple, d’une seule barque, appellera bientôt toutes les nations à se joindre à la pêche. La surabondance qui menace de faire couler les embarcations n’est donc pas un simple détail pittoresque : elle annonce, dès ce premier matin de vocation, l’ampleur que prendra un jour cette mission commencée sur un lac de Galilée.

Ce qu’il nous reste, après avoir refermé ce texte

Il y a quelque chose d’apaisant à revenir, après un tel parcours, à la simplicité brute de la scène : un homme fatigué, une parole inattendue, une obéissance presque résignée, et puis ce basculement d’où naît une vie entièrement neuve. Ce texte ne nous demande pas d’imiter un exploit héroïque hors de portée ; il nous invite à reconnaître les moments, dans notre propre existence, où une bonté reçue sans l’avoir méritée pourrait, elle aussi, nous mettre à genoux — non de honte, mais d’un étonnement qui nous ouvre enfin à autre chose que nous-mêmes.

Nous passons souvent nos nuits, comme Simon, à travailler sans rien prendre : des efforts qui ne portent pas de fruit, des relations qui semblent stagner, des prières qui paraissent tomber dans le vide. Le texte ne promet pas que cette fatigue sera toujours récompensée d’un miracle spectaculaire. Mais il suggère qu’il existe, au cœur même de nos nuits stériles, une parole capable de nous faire avancer encore une fois au large, contre toute logique apprise, simplement parce que quelqu’un nous le demande. Et il se pourrait bien que ce soit précisément là, dans cette obéissance presque lasse, que se prépare la surprise qui rebattra toutes nos cartes.

Il y a aussi, dans ce texte, une manière de regarder nos propres réussites qui mérite d’être retenue : apprendre à discerner, au milieu même de ce qui nous comble, l’appel discret à ne pas nous y enraciner. Non pas mépriser les filets pleins que la vie nous accorde parfois, mais rester assez libres pour les quitter si Celui qui les a donnés nous appelle plus loin. C’est peut-être cela, la vraie leçon d’un texte qui a nourri, depuis des siècles, tant de vocations improbables : ce n’est jamais notre mérite qui nous rend dignes d’être appelés, c’est l’appel lui-même, reçu dans notre pauvreté la plus nue, qui nous rend capables d’y répondre.

Reste enfin, à méditer plus longuement encore, la parole que Jésus adresse à Simon terrifié : « Sois sans crainte. » Ce n’est pas une formule de politesse ni un encouragement générique ; c’est une parole qui prend acte de la peur réelle de cet homme, sans jamais la nier ni la minimiser, pour la transformer aussitôt en mission. La crainte de Simon devant sa propre indignité aurait pu, si elle n’avait pas été accueillie ainsi, le paralyser, le renvoyer à sa barque et à ses filets, l’enfermer dans une humilité stérile qui se prend elle-même pour de la vertu. Mais Jésus ne laisse pas cette peur se refermer sur elle-même : il l’ouvre immédiatement vers un avenir, vers une tâche, vers des multitudes d’hommes à venir chercher comme on cherchait, la veille encore, des poissons dans une mer avare. C’est ainsi que fonctionne, semble nous dire ce texte, toute vocation authentique : elle ne naît pas de notre confiance en nous-mêmes, mais de la confiance que quelqu’un d’autre place en nous, malgré ce que nous savons de nos propres limites.

Cette lecture qu’Ambroise propose de la vocation des premiers disciples a traversé les siècles sans jamais s’épuiser ; elle a nourri des générations de commentateurs et de prédicateurs qui, à leur tour, ont médité ce même écart entre l’intention pieuse et l’acte réel, entre le désir de suivre et le courage de tout quitter. Elle continue aujourd’hui de résonner chaque fois qu’un croyant, saisi par une grâce imméritée, découvre en même temps sa propre pauvreté et l’appel qui, malgré elle, se tient devant lui. Ambroise concluait souvent ses homélies par un mot bref, sans grand commentaire, laissant la parole faire son propre chemin dans le cœur de son auditoire — c’est dans cet esprit qu’il faut recevoir sa dernière parole sur notre passage, celle qui synthétise tout ce chemin de foi naissante : « Ils ont vu : entendons par là l’application à connaître Dieu ; ils ont servi : ainsi est exprimée leur activité » (Traité sur l’Évangile de saint Luc, Livre I).

Lectio divina

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Lectio — Lire

« Sois sans crainte, désormais ce sont des hommes que tu prendras » (Lc 5, 10)

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Meditatio — Méditer

Et toi, quelle nuit stérile portes-tu en ce moment, sans rien avoir pris ? Y a-t-il, dans ta vie, une barque pleine que tu craindrais de quitter si l'on t'appelait ailleurs ? Te souviens-tu d'une bonté reçue sans l'avoir méritée, qui t'a révélé, plus que n'importe quel examen de conscience, qui tu es vraiment ? Qu'est-ce qui t'empêche encore de laisser tomber les filets, là, maintenant ?

🙏

Oratio — Prier

Seigneur, tu montes dans ma barque sans demander la permission. Tu m'envoies au large quand je n'espérais plus rien de la nuit. Ne t'éloigne pas de moi, même si je suis un homme pécheur. Apprends-moi à recevoir sans mesurer mon mérite, à quitter sans regretter, à te suivre les mains vides et le cœur plein.

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Contemplatio — Contempler

Deux barques qui s'enfoncent sous le poids d'une pêche que personne n'avait espérée, et un rivage tout proche où tout sera pourtant laissé.