Lembra-te do teu Criador nos dias da tua juventude, antes que o pó volte à terra e o fôlego volte a Deus (Eclesiastes 11:9 – 12:8).

Leitura do Livro de Eclesiastes

Eclesiastes, ou a arte de envelhecer sem se enganar: o que os jovens precisam saber antes que seja tarde demais.

Eclesiastes 11:9

⁹Jovem, alegre-te na tua juventude, e regozije-te no teu coração nos dias da tua cidade. E é isso que fazemos com nossos corações e temos uma visão de nossos filhos, mas sabemos que por todas essas coisas Deus os levará ao julgamento.

Eclesiastes 12:8

⁸Vaidade de vaidades, dez Eclesiastes, tudo é vaidade. 9 Além de ser um homem sabio, Eclesiastes também ensinou conhecimento ao povo; Ele pondera e investiga, e apresenta um grande número de testemunhos.

Um velho está sentado de frente para a janela. Lá fora, um jovem casal ri alto enquanto atravessa a rua — aquele espírito despreocupado que não calcula nada, que não conta os anos. Ele, porém, conta. Sabe que suas mãos tremem um pouco mais do que antes, que o sono é mais leve, que os sons do mundo chegam até ele abafados. Lembra-se de ter aquela energia, aquela certeza corporal inquestionável. E quer falar com aquele jovem que corre lá fora. Quer dizer-lhe: corra, ria, ame — mas não se esqueça de que tudo isso passará, e que o que resta, no fim, não é a corrida nem o riso, mas aquilo que você escolheu guardar, algo maior do que você mesmo. Pois um dia a casa se esvaziará de seus sons familiares: não haverá mais o giro da mó, nem o canto dos pássaros na janela, nem a porta batendo alegremente. O corpo se tornará uma casa que se fecha lentamente, cômodo por cômodo. E naquele dia, não será o prazer que lamentaremos ter vivido, mas a amizade com Deus que lamentaremos não ter começado a tempo.

Eclesiastes, ou a arte de envelhecer sem se enganar: o que os jovens precisam saber antes que seja tarde demais.

Um velho sábio fala com você: por que escolher Deus agora muda tudo, mesmo que você tenha a vida inteira pela frente.

Este texto é para aqueles que ainda têm energia para escolher. Eclesiastes não prega o medo do envelhecimento; ele rejeita a mentira de acreditar que a juventude dura para sempre e que o tempo da escolha virá depois. Para o jovem adulto apressado, o pai ou a mãe preocupados com os filhos, ou aquele que já sente o peso dos anos, este texto oferece algo raro: um espelho honesto, sem autopiedade ou desespero, refletindo o que significa ser um corpo mortal chamado a lembrar-se do seu Criador antes que a noite caia.

Começaremos por situar este texto singular no seu contexto histórico e na Bíblia em geral, antes de reconstruir o seu movimento interno: da indiferença legítima ao corpo em decomposição, culminando no último suspiro que retorna a Deus. Examinaremos então as implicações concretas deste texto — na nossa relação com os nossos corpos, na nossa compreensão do tempo e na nossa maneira de viver dentro da Igreja. Ouviremos a tradição, desde os Padres do Deserto aos comentadores contemporâneos, antes de nos determos em silêncio diante de um único versículo, para orar e contemplar. Finalmente, ofereceremos sugestões práticas, para que este texto não permaneça apenas uma bela passagem, mas se torne um modo de vida.

Um livro de sabedoria perturbador: situando Eclesiastes em seu tempo.

O Livro de Qohelet — Eclesiastes — pertence à literatura sapiencial de Israel, uma tradição que não narra a história da salvação por meio de eventos espetaculares, mas sim explora a experiência humana cotidiana: o trabalho, o prazer, a morte e o sentido da existência. Provavelmente escrito no século III a.C., no contexto do judaísmo persa ou helenístico, este texto carrega a marca de um mundo em transformação, onde a sabedoria tradicional de Israel se depara com questões filosóficas provenientes da cultura grega circundante.

O autor se apresenta como "Qohelet", literalmente "aquele que reúne a assembleia", aquele que fala perante o povo — um título, e não um nome próprio, tradicionalmente atribuído a Salomão para conferir autoridade às suas palavras, mas cujo estilo e vocabulário revelam uma composição muito posterior. Essa escolha não é uma invenção literária: trata-se de uma convenção da época, que permite ao autor alinhar-se à linhagem da sabedoria real, ao mesmo tempo que expressa uma voz radicalmente pessoal.

O que imediatamente chama a atenção em Eclesiastes é a rejeição de consolações fáceis. Ao longo do livro, a palavra agora famosa reaparece: *hevel*, traduzida como "vaidade", mas cujo significado primário está mais próximo de respiração, névoa, aquilo que se evapora sem ser apreendido. Não se trata de um niilismo desesperado: é uma lucidez que se recusa a refugiar-se em certezas simplistas demais sobre a justiça imediata de Deus ou a permanência dos assuntos humanos.

Nossa passagem — Eclesiastes 11:9–12:8 — constitui a conclusão do livro, seu último grande desenvolvimento antes do epílogo. Ela se dirige diretamente ao jovem, o bahur, aquele no auge da vida, naquele período em que o corpo está cheio de vigor e o futuro parece um espaço aberto sem limites. Para os primeiros ouvintes deste texto, provavelmente lido em encontros de sábios, essa abordagem direta deve ter sido um choque: não se espera que um sábio fale tão francamente com a juventude, dizendo-lhes tanto «alegrai-vos» quanto «lembrai-vos de que haveis de morrer».

A própria forma do texto é notável: após o convite à alegria, Eclesiastes desdobra um poema impactante, uma longa alegoria do envelhecimento e da morte, construída como uma casa que lentamente se deteriora — os vigias tremendo (braços), os homens fortes curvando-se (pernas), as mulheres parando de ranger os dentes (dentes faltando), o dia se esvaindo nas janelas (olhos que se apagam). Essa imagem da casa em ruínas já prenunciava, na imaginação bíblica, a fragilidade da tenda humana — uma imagem posteriormente ecoada por São Paulo quando fala do nosso corpo como uma tenda destinada a ser destruída, mas que recebe em troca uma morada eterna (2 Coríntios 5:1). Este texto, portanto, não é simplesmente uma advertência moral: é uma meditação poética de rara profundidade sobre o que significa ser um corpo mortal diante de Deus.

O movimento do texto: da negligência legítima à respiração que retorna à sua origem.

A ideia central desta passagem pode ser resumida em uma frase: a alegria de viver é uma verdadeira dádiva, mas só é genuína se nos lembrarmos de Deus antes que seja tarde demais. Eclesiastes não condena a juventude, o prazer ou os desejos do coração e dos olhos. Ele os nomeia, até os permite — "alegra-te", "sê feliz", "segue os caminhos do teu coração". Mas imediatamente acrescenta uma cláusula que muda tudo: "saiba que por todas essas coisas Deus te chamará a julgamento". A alegria não é proibida; ela é situada. Ela toma o seu lugar diante de um Deus que vê, que chama, que exigirá prestação de contas — não numa lógica de punição mesquinha, mas numa lógica de verdade: a tua vida importa, portanto, o que fazes com ela importa.

O padrão humano que percorre este texto é fácil de reconhecer, porque todos o carregam dentro de si sem o admitir: Sou jovem e acredito que isso vai durar → gradualmente descubro que meu corpo está mudando, que minha força está diminuindo → resisto a essa verdade, a afasto → então chega um dia em que não posso mais negá-la → e nesse momento, o que resta é aquilo que escolhi manter, algo maior do que eu mesmo.

O poema do capítulo 12 desdobra esse movimento com uma precisão quase clínica. Cada imagem do envelhecimento — o fio de prata se soltando, a lâmpada dourada se estilhaçando, o cântaro quebrando na fonte — não é mero embelezamento poético. É uma forma de dizer: seu corpo é um objeto precioso e frágil, uma lâmpada que brilha enquanto houver combustível, um recipiente que contém água viva enquanto permanecer intacto. E essa fragilidade não é uma maldição: é a própria condição de toda criatura.

Por que este texto ainda importa hoje, em um mundo que inventou mil maneiras de fugir dessa verdade? Porque nossa era desenvolveu uma habilidade sem precedentes em adiar indefinidamente o pensamento da morte — através do entretenimento constante, do culto à juventude eterna, da ilusão de que a tecnologia irá continuamente expandir os limites do corpo. Eclesiastes não propõe o oposto — uma obsessão mórbida com a morte — mas um meio-termo raramente alcançado: viver a juventude plenamente, lembrando, agora mesmo, que o tempo é limitado e que este acerto de contas é diante de Deus. «Lembra-te do teu Criador nos dias da tua juventude»: este não é um convite para esperar até a velhice para crer, mas um chamado para ancorar nosso relacionamento com Deus precisamente quando ainda temos toda a energia para vivê-lo plenamente, em vez de adiá-lo, como adiamos tudo o mais, para mais tarde.

O corpo como uma casa frágil: o que este texto diz sobre nossa condição carnal.

Este texto rejeita tanto o desprezo pelo corpo quanto a idolatria a ele associada. Qohelet jamais afirma que o corpo é mau, nem que a juventude, a força e a beleza sejam armadilhas a serem evitadas. Ele as nomeia como dádivas reais — "e sede felizes nos dias da vossa juventude" — antes de nos lembrar de sua fragilidade inerente. Trata-se de uma teologia do corpo de rara precisão: nem gnóstica, que despreza a carne como prisão da alma, nem materialista, que considera o corpo a única realidade relevante.

A alegoria da casa em ruínas merece atenção minuciosa, verso por verso, tão concreta é. «Os guardiões da casa tremem»: são os braços e as mãos que, outrora, protegiam, carregavam e construíam, e que gradualmente perdem a força. «Os homens fortes se curvam»: as pernas que, com segurança, sustentavam todo o peso do corpo, dobram-se com a idade. «As mulheres param de moer»: uma imagem dos dentes que, antes, trituravam sem esforço, e que, um a um, desaparecem. «A luz do dia se esvai nas janelas»: os olhos que deixavam entrar toda a luz do mundo, embaçam-se.

Esta descrição está longe de ser um catálogo frio e clínico. Ela é permeada por uma profunda ternura por este corpo que serviu, que suportou, que viu — e que, precisamente por ter dado tanto, merece ser encarado de frente em seu declínio, sem vergonha ou negação. O corpo cristão não é uma vestimenta a ser descartada: é um templo, como diria São Paulo (1 Coríntios 6:19), e mesmo em sua fragilidade mais extrema, permanece habitado por uma dignidade que a velhice não pode apagar.

Talvez o versículo mais marcante de todo o poema seja este: «antes que o pó volte à terra, como veio, e o fôlego da vida volte a Deus, que o deu». Este versículo ecoa quase palavra por palavra a narrativa da criação em Gênesis 2:7, onde Deus forma o homem do pó da terra e lhe sopra o seu próprio fôlego de vida. Eclesiastes, assim, fecha o ciclo: o que Deus originalmente reuniu é separado na morte, mas cada elemento retorna à sua origem — o pó à terra, o fôlego a Deus. Não se trata de uma dissolução no nada, mas sim de um retorno. O corpo mortal, portanto, nunca é desprezado neste texto; ele é simplesmente reconhecido pelo que é, uma realidade emprestada, destinada a retornar.

Para o crente moderno, essa visão tem imensas implicações práticas. Ela nos convida a cuidar do corpo sem idolatrá-lo — não o sacrificando por meio de ascetismo excessivo, nem o venerando por meio de um culto excessivo à performance e à juventude eterna. O corpo envelhecido de um avô ou avó, as mãos trêmulas de um doente, a falta de ar de um idoso: Eclesiastes nos ensina a olhar para tudo isso sem medo, como a jornada natural de uma criatura que retorna suavemente ao seu criador.

A urgência do tempo e a memória de Deus: por que esperar é sempre um erro

«Lembrar» — este verbo hebraico, zakar, recorre como um refrão ao longo da Bíblia, e nunca se refere a um mero exercício de memória intelectual. Lembrar, no contexto bíblico, é tornar presente, é agir de acordo com o que não foi esquecido. Quando Deus se lembra de sua aliança, Ele age em favor de seu povo. Quando a humanidade se lembra de seu Criador, ela vive de forma diferente.

Eclesiastes situa essa lembrança precisamente: «nos dias da tua juventude». Isso não é um acidente retórico. A sabedoria popular ao longo da história tende a adiar a conversão, a oração e o compromisso espiritual sério — «Vou fazer isso quando estiver mais estabilizado, mais firme, mais velho». Este texto desmonta essa lógica com clareza implacável: os dias difíceis virão, e então «você dirá: Eu não os amo». O adiamento nunca é neutro; ele silenciosamente consome o tempo restante.

Esta passagem oferece uma lição sobre a urgência do tempo, mas sem ansiedade paralisante. Não é um texto de pânico. É um texto de lucidez amorosa, como um pai dizendo ao filho: aproveite sua juventude, corra, ame, ria — mas não se esqueça, ao longo do caminho, Daquele que lhe deu tudo isso. Alegria e memória de Deus não são opostas; elas se apoiam mutuamente. É precisamente quando temos a energia da juventude que podemos melhor colocá-la a serviço de um relacionamento verdadeiro com Deus — oração, serviço ao próximo, compromisso com uma comunidade de fé — em vez de esperar por um hipotético momento de calma que, muitas vezes, nunca chega.

Essa urgência encontra um eco marcante nas parábolas do Evangelho sobre o servo vigilante e as virgens que devem manter suas lâmpadas acesas sem saber a hora da volta do noivo (Mt 25,1-13). Jesus retomará esse mesmo ensinamento: não deixe para depois o que deve ser vivido agora, pois você não sabe o dia nem a hora. Assim, sem saber, Qohelet prepara o caminho para essa ênfase do Evangelho na vigilância — não por medo do castigo, mas por amor ao tempo verdadeiramente vivido.

Viver na Igreja com esta clareza: a comunidade como um lugar de memória compartilhada.

Este texto não é meramente uma questão individual entre um crente e sua consciência. Ele possui uma forte dimensão comunitária, muitas vezes negligenciada. Uma Igreja que leva a sério a fragilidade do corpo e a brevidade do tempo torna-se uma Igreja que verdadeiramente acompanha seus membros em todas as fases da vida — não apenas nos principais marcos sacramentais da juventude, mas também na velhice, na doença e no luto.

Em termos práticos, isso significa uma paróquia onde os idosos são visitados não por obrigação, mas porque são reconhecidos como detentores da sabedoria adquirida ao longo do próprio caminho descrito por Qohelet. Significa uma catequese para os jovens que não esconde a realidade da morte sob o pretexto de protegê-los, mas que os ensina a integrar essa consciência em uma vida alegre e ativa. Significa um ministério familiar onde os avós transmitem aos netos não apenas memórias, mas a própria memória de Deus que Qohelet evoca.

A Igreja, nesse sentido, é o lugar onde se transmite a "lembrança". É na liturgia, nos sacramentos, no acompanhamento das famílias enlutadas que este versículo encontra sua tradução concreta: lembrando constantemente à comunidade que o tempo é precioso, que cada geração tem a responsabilidade de transmitir à seguinte não o medo da morte, mas a memória viva de um Deus que dá o fôlego e o retira para dá-lo ainda mais plenamente.

O que este texto realmente muda em uma vida

Na vida pessoal, este texto convida a uma reflexão simples, mas radical: o que estou adiando, na minha relação com Deus, sob o pretexto de que tenho "tempo"? Oração regular, confissão, compromisso concreto com a caridade — quantas dessas coisas ficam à espera de um momento mais tranquilo que nunca chega?

No âmbito profissional, este texto questiona nossa relação com o desempenho e a eterna juventude que nossa cultura idolatra. Ele nos encoraja a trabalhar diligentemente sem fazer do corpo produtivo a única medida de nosso valor, lembrando que até as mãos mais habilidosas eventualmente tremem e que o valor de uma vida nunca se reduz à sua capacidade produtiva.

Na vida familiar, este texto lança uma nova luz sobre como vemos os avós e outros idosos em nossas vidas. Em vez de os considerarmos um fardo ou uma relíquia do passado, ele nos encoraja a acolhê-los como testemunhas vivas da jornada que todos empreenderemos e a extrair deles a sabedoria adquirida ao longo do tempo.

Finalmente, na vida espiritual, este texto oferece um poderoso antídoto para a procrastinação espiritual tão prevalente hoje em dia. Ele nos encoraja a escolher, agora mesmo, uma prática concreta — oração diária, confissão regular, serviço aos mais vulneráveis — em vez de esperar por um hipotético «momento ideal» que adia indefinidamente a verdadeira conversão.

Voz da tradição na memória do Criador

Gregório de Nissa Em suas Homilias sobre Eclesiastes, Gregório de Nissa comenta essa passagem, enfatizando o aparente paradoxo do convite inicial de Qohelet: alegrai-vos, mas lembrai-vos do juízo. Para Gregório, esse convite duplo não é contraditório, mas revela a verdadeira natureza da alegria cristã, que jamais foge da verdade da mortalidade, mas a abraça plenamente. Ele enfatiza particularmente a imagem do fio de prata e da lâmpada de ouro como símbolos da própria alma, cuja luz — recebida de Deus — deve ser vigilantemente preservada ao longo da vida terrena.

Jerônimo de Stridon Em seu Comentário sobre Eclesiastes, escrito para uma jovem virgem consagrada, Jerônimo se detém longamente na alegoria do envelhecimento do corpo no capítulo 12, que ele lê versículo por versículo como uma descrição precisa e quase médica do declínio físico — as mãos, as pernas, os dentes, os olhos — enfatizando que essa mesma precisão é um convite não para desprezar o corpo, mas para cuidar dele como um dom confiado por Deus, destinado a retornar intacto ao seu Criador.

A Idade Média e a tradição das artes moriendi

Seguindo os Padres da Igreja, a tradição medieval estabeleceu este texto como um dos fundamentos bíblicos da espiritualidade do memento mori, a prática de lembrar constantemente a própria morte para melhor orientar a vida em direção a Deus. Bernardo de Claraval evoca essa exigência em vários de seus sermões, lembrando a seus monges que a vigilância espiritual exigida pelo Eclesiastes deve acompanhar cada etapa da vida religiosa e não se limitar à aproximação da velhice. Tomás de Aquino, em seu comentário sobre a literatura sapiencial, situa essa passagem dentro de uma reflexão mais ampla sobre a virtude da prudência, que consiste precisamente em ordenar a vida presente tendo em vista o fim último.

Ressonância contemporânea Hoje, este texto encontra um eco particular na liturgia da Quarta-feira de Cinzas, onde a Igreja lembra a cada fiel: "Lembra-te que és pó e ao pó voltarás" — uma fórmula que ecoa quase literalmente o vocabulário de Eclesiastes 12:7. Essa ressonância litúrgica mostra o quanto este texto do Antigo Testamento continua a nutrir a espiritualidade católica contemporânea, não como uma lembrança mórbida, mas como um convite anual para reorientar a vida em direção ao que é essencial.

Lectio divina

Deixar-se moldar pelo texto: uma prática simples para toda a semana.

Durante uma semana, reserve cinco minutos de silêncio por dia antes de começar o seu dia. Releia lentamente o versículo central: «Lembra-te do teu Criador nos dias da tua juventude». Não tente extrair uma lição moral imediata; simplesmente deixe as palavras ressoarem em você, como quem atira uma pedra num poço e espera ouvir o som da água.

Em seguida, faça a si mesmo uma única pergunta, diferente a cada dia: o que estou adiando em meu relacionamento com Deus? O que meu corpo está me dizendo hoje sobre sua própria fragilidade? Que ação concreta posso tomar hoje, em vez de esperar até amanhã?

Encerre cada momento de oração com um gesto muito simples: coloque a mão sobre o próprio coração, ou sobre o de um ente querido idoso, se a oportunidade surgir, e diga interiormente: "Obrigado por esta respiração que me deste. Não a considero algo trivial." Esta prática, de aparência modesta, gradualmente ancora no próprio corpo a verdade que a mente por vezes luta para integrar.

O que Qohelet diz à nossa era da eterna juventude

Nossa cultura contemporânea inventou estratégias sem precedentes para evitar o que Qohelet enfrenta de frente. Cirurgia plástica, o vasto mercado antienvelhecimento, a glorificação exclusiva da juventude na mídia e nas redes sociais: tudo isso contribui para nos fazer acreditar que o declínio do corpo é um acidente evitável, e não uma parte inerente da nossa condição. Este texto bíblico, com mais de dois mil anos, denuncia essa ilusão antecipadamente com uma força inesperada.

Em nossa época, existe também outra forma de escapismo: o adiamento indefinido de coisas essenciais em nome de uma urgência constante. Adiamos a paternidade, o compromisso e a vida espiritual sob o pretexto de que "ainda não estamos prontos", de que primeiro precisamos estabilizar nossas carreiras, finanças e vida emocional. Eclesiastes desmantela essa lógica com uma clareza perturbadora: não existe um momento perfeito para lembrar-se do Criador, existe apenas o momento presente, e cada dia que passa sem essa lembrança é um dia que não voltará.

Por fim, este texto se dirige com particular sensibilidade àqueles que acompanham os idosos e aqueles que se aproximam do fim da vida em nossas sociedades atuais — cuidadores, familiares e capelães hospitalares. Ele oferece uma estrutura teológica para expressar, sem eufemismos ou sentimentalismos, a verdade do declínio do corpo, ao mesmo tempo que afirma com veemência que essa realidade nunca é a palavra final sobre uma vida humana: ao fim da jornada, há um retorno, não o nada.

Conclusão: Escolha o que importa agora.

Este texto não pede nada de extraordinário. Pede apenas uma coisa, repetida duas vezes como um refrão: lembre-se. Lembre-se agora, enquanto ainda tem forças para escolher, enquanto o fio de prata ainda está preso, enquanto a lâmpada ainda brilha intensamente. Não adie para amanhã o que seu coração já sabe que deve fazer hoje.

A verdadeira sabedoria de Eclesiastes não é renunciar à alegria de viver, mas vivê-la com plena consciência de sua brevidade, com aquela suave gravidade que confere a cada momento seu verdadeiro valor. Que este texto se torne para você não uma lembrança mórbida, mas um chamado para viver cada dia como se ele importasse — porque de fato importa, diante de Deus, que lhe deu o fôlego da vida e que o aguarda em troca.

Práticas

Reserve um horário diário para a oração, mesmo que curto, e trate-o como um compromisso inegociável: esta é a melhor defesa contra o adiamento indefinido que Qoheleth denuncia.

Visite ou ligue para uma pessoa idosa do seu círculo social esta semana: absorva uma palavra de sabedoria da experiência dela, como um tesouro transmitido de geração em geração.

Faça um simples exame de consciência todas as noites: o que deixei para amanhã hoje, na minha relação com Deus ou com os outros?

Leia novamente o relato da criação em Gênesis 2:7 após este texto: deixe que a ligação entre o fôlego recebido no início e o fôlego devolvido no fim ressoe em sua mente.

Participe plenamente da liturgia da Quarta-feira de Cinzas este ano, deixando que a frase "lembra-te de que és pó" ressoe como um eco direto deste texto.

Cuide concretamente do seu corpo — sono, alimentação, descanso — não por uma questão de desempenho, mas por respeito a este templo frágil que Deus lhe confiou.

A partir de hoje, escolha um compromisso concreto com a caridade ou o serviço que você vem adiando há muito tempo e dê o primeiro passo antes do fim da semana.

Referências

Antiguidade e os Padres (séculos I-V)

• Gregório de Nissa, Homilias sobre Eclesiastes, Homilia VIII — comentário sobre Qo 11, 9 – 12, 1, onde o convite à alegria e a lembrança do juízo são lidos como as duas faces da mesma alegria cristã autêntica, assim como a alegoria do fio de prata e da lâmpada de ouro interpretadas como figuras da alma.
• Jerônimo de Estridon, Comentário sobre Eclesiastes, capítulo 12 — leitura versículo por versículo da alegoria do envelhecimento do corpo, convidando à preservação do corpo como uma dádiva confiada por Deus, em vez de desprezo por ele.
• Gênesis 2:7 — a história da criação do homem a partir do pó e do sopro divino, um texto fundamental que Eclesiastes 12:7 retoma explicitamente para encerrar o ciclo da vida humana.
• 2 Coríntios 5:1 — Meditação paulina sobre o corpo como uma tenda frágil chamada a receber uma morada eterna, ecoando a imagem da casa que está caindo em ruínas em Eclesiastes 12.
• 

  Mateus
  Mateus 25:1-13 — parábola das dez virgens, que amplia no Evangelho a exigência de vigilância e memória ativa transmitida por Eclesiastes.

Pais tardios e a Idade Média (séculos V a XV)

• Bernardo de Claraval, sermões sobre a vigilância espiritual — uma retomada da exigência do memento mori de Qohelet aplicada à vida monástica, convocando à vigilância em todas as etapas da vida religiosa.
• Tomás de Aquino, comentário sobre os livros sapienciais — integração desta passagem numa reflexão sobre a virtude da prudência, que ordena a vida presente tendo em vista o fim último.

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